METZ
Rango5 Nivel 20 (450 ptos) | Escritor en ciernes
#1
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Astillas recorren mi garganta quemada por la lluvia, se elevan, descienden, suben, bajan. Juegan.
Amargo y picante son reliquias de otros tiempos.
El dulzor no es más que un sueño de muerte.
Un demonio agita mis brazos, sacude mis tuberculos hasta que echan raíces en todas las cosas, las rompen, las arruinan.
Mi boca violada por el mar espumea sal hasta el llanto. Hasta secarse.
Veo a través del hambre y veo niños variocolores, veo fieras mortales reducidas a penas, insectos saltones capaces de cruzar continentes, santos tercos hasta la estupidez.
Veo en mí un trozo de madera hueco, espinas, veo un árbol crujiente destrozando mis tripas como si fueran de ule. Veo semillas del tamaño de un melón, pero no veo hojas, ni una sola hoja.

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Aprieto los párpados y labios con toda mi fuerza.
Escucho un choque de búfalos, un carnaval de termitas, oigo todo. Aunque me arranco el tímpano con un picahielos, oigo todo.
Es gangrena instantánea, un rastrillo en un campo de minas, una ala negra batida sobre mi. Quiero esa ala cerca. Quiero probar el sabor de sus plumas.
Y es lento, como veneno a gotas, como orina hirviendo, como tos de alquitrán, como cáncer cuasi vencido.