Gerardotezcatlipoca
Rango7 Nivel 34 (2122 ptos) | Autor novel
#1

I

LLEVATE ESTO LENTAMENTE

Cuando esto termine

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3

21

#2

II
CARTAS
(LO HUMANO).
La cuestión es...
¿Qué escribir? La tarea más complicada para el escritor es: escribir.
Mis ideas en este momento no son claras, es cuestión de la abstracción, en esta abstracción te encuentras tú, difuminada en cada esquina del papel, y, para eso es esta noche. Me siento aquí, en mi buhardilla, con el secante y mi cuarto de licor para hablarle sobre ti; te expreso lo que pienso, lo que siento y lo que sueño, a su vez, de ti.
Te cuento lo que un día me sucedió:
Tocaron a mi puerta. Una luz me segó. Enfrente de mi, estaba Dios. -El estar tanto tiempo solo y a espaldas del demonio me ha enseñado a distinguir.
Mi respuesta fue inmediata. La invite a pasar, se sentó, ahí, en un rincón de mi buhardilla, las sábanas se hundían por si solas como si estuvieran acomodando su oscuro cabello largo. Y bebimos, bebimos vino y a nosotros nos bebió el vino. Estaba feliz de que ella estuviera ahí, conmigo, pero Dios no lo estaba.
Me incline hacia ella y deslice mis dedos entre su cabello y la tome con fuerza, nuestros labios chocaban. -Fauces tristes. Comencé a bajar hacia su cuello -Algo estaba mal, pero no me detuve. Comencé a hacerle el amor entre la penumbra, parecía que el único destello de luz emanaba de su cuerpo, su figura estallaba en mi cabeza. Lo hacía lento y comenzaba a acelerar como tratando de complacer a Dios -como si eso fuera posible. ¿Has tenido esa sensación de que has echo algo mal, pero no sabes bien qué fue? Aún no termino de comprenderlo. Se cubrió el rostro con las manos y se humedecieron sus ojos. Millones de aves ateridas cayeron muertas, los atardeceres ya no eran visibles, las moscas se comían a los cuerpos y el sueño se quedaba en sueño. -Debí preguntar: ¿Me alejo? ¿Estas bien? ¿Me quedo? ¿No te suelto? Pero me quedé ahí mirando como se caía a pedazos, y, cuando se levantó y se fue; comprendí: que así como dijo Nietzsche en la Gaya ciencia "Dios está muerto y fue el hombre quien lo mató"
Si, Occidente tiene a Nietzsche, pero hay una oscuridad casi perpetua. Si Dios está muerto, con el mueren los valores, la ética y la moral ya construida y Nietzsche aunque no era nihilista creo muchos nihilistas al declarar esto. A sido malinterpretado, esta visto desde el holocausto, cuando se dijo que era el causante del pensamiento de los nazis. -Los mejores hombres son incomprendidos. Y es que el error fue creer en el colectivo, creer que es fuerte como para crear sus propios valores y moral a raíz de nada, y así saltar al Übermensch (súper hombre), ¿y si se revive a Dios? Ya se ha pensado esto, pero sería volver a caer en el pozo, con el mismo Dios dañado y retorcido que ha provocado males. Hay que mirar a otro lado.
Principios teológicos y no del occidente, no de la metafísica, sino del Oriente, es bueno mirar en la historia, no somos tan diferentes a nuestros antepasados, comparten algo, siempre lo han hecho: "La condición humana" hay que mirar a lo que ellos llaman espíritu, hay que tener espíritu en todo, si piensas y no tienes espíritu, no hay sentir, y por lo tanto no hay humanidad, esto convierte a las personas en lo sistematizado, es a lo que se refería Nietzsche cuando se proclamaba “ecce homo” (he aquí el hombre), el humano demasiado humano, el que siente y conlleva el espíritu. Quizá, estés pensando que mi metáfora se me fue de las manos, pero esto no es así. soy un creador y creo preguntas que me contestan, y mi respuesta es; al hablar de Dios es observarlo en el todo, y ese todo eres tú, y ese tú, eres Dios, porque me alimentas el espíritu, porque te veo en todo, observar a la naturaleza que derrama en mi la belleza ardiente sobre mi pecho y observar a la mujer igual que a la naturaleza. Y si escribo esta metáfora es porque no quiero volver a ver a Dios llorar, con estos nuevos principios construirnos, con tu escencia, el mismo espíritu que me devolvió mi espíritu.
Al llegar a este punto -respiró y doy un trago. Me doy cuenta de que no hay manera para un hombre como yo; expresar su sentir, para tanta divinidad. En estos momentos puedo citar a: Rousseau; aquella vez que dijo "Las cartas de amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho".

IndigoDolphins_73
Rango11 Nivel 51
hace 6 meses

Revisa acentos: se confunden pasado y presente y afecta a tu narración.


#3

LA IMPRECACIÓN

Soy hombre y por lo tanto soy efímero, minoría en el parpadeo atemporal de lo relativo y lo universal.

Soy hombre y por lo tanto deseo probar, degustar placeres mundanos que me atan al alimento de los gusanos.

Soy hombre y por lo tanto; soy malo por naturaleza, culpare a Dionisio por hacerme disfrutar el bacanal.

Cambio el concepto, estás aquí a mi disposición, te llevaré con persefone al mundo de los muertos y te hare el amor ahí, soy malo por naturaleza.

Soy hombre y por lo tanto soy sucio. Me alimentare de tus nalgas y regocijaré entre tus piernas, te voy hacer gemir, gritar, sollozar algo digno de un bacanal.

Voy a succionar, voy a subyugar al punto que quieras llorar, ¡Gritare fuerte que eres mi perra! Pero tranquila, siempre sabiendo que eres mi quimera.  

Pero también puedo ser lento, porque te quiero y me esmero porque lo notes. Hay brotes de rosas en tu pelo; cuando respiró me devuelven a la hora cero.

Tesla
Rango6 Nivel 28
hace 8 meses

Que interesante forma de armar el discurso c:


#4

EL DESAZÓN.

Escribo, y de eso me arrepiento la mayor parte. Escribirte a ti me aterra, por ser incomprendido, por pensar y tropezar, es una ventana dentro de mi psique. A nadie le gusta desnudarse por completo enfrente de alguien, soy tímido, siempre lo he sido. Pero el arte es desnudarse y arrojar las tripas, si mientes dentro del arte, entonces no es arte. Soy la nueva generación, soy el escritor que quizo ser y no fue... Y si mis versos tienen lirismo serán leídos, y si son leidos para que alguien no se sienta sólo, me doy por bien servido. Cuando estoy triste quemó mis escritos, ya no lo haré, ahora estas tú. Te quiero y por favor no sueltes al poeta. 

Tuyo: Tezcatlipoca.

IndigoDolphins_73
Rango11 Nivel 51
hace 6 meses

Humilde opinión: todo lo que escribiste hace dos cajas, o mejor el sentimiento que se intuye detrás, me ha llegado mucho más aquí, con mucho menos texto. Hermoso, @Gerardotezcatlipoca


#5

III
CARA O CRUZ.

Se podria lanzar la moneda.
Observar y culpar al azar, pero no hay azar, es el sinsentido.
Pudo ser el año nuevo cuando quede sólo y te ibas con otro.
Pudo ser mi mania de quererte a pausas y con tu libertad.
Pudo ser nuestra autodestrucción entre el alcohol y las drogas que se volvieron monotonia.
Pudo ser tu marido muerto junto con tus fantasmas que persiguen y piden a gritos tu soledad, justo como me lo dijiste.
¿Pero por qué tienes ya a alguien más?
Pudo ser Cara o Cruz, pero al final sabia que esto iba a terminar.

#6


IV
LA BANALIDAD DE DESEAR EL MAL

Busque en mi librero y nada, busque en mis maletas y nada, busque en la mesa de centro removiendo varios libros y botellas, pero no encotre nada. La cama, supuse que en la cama, tampoco estaba, como ultima idea lo busque en el teléfono, al otro lado de él; la daga, la voz como daga. -¿Tú estúpido sombrero? sólo quería mi libro, el sombrero ni lo recordaba, colgué ¿o colgó? Da igual.
Las mujeres como un libro: si no te movió al leerlo, sino hizo que pensarás o sufrieras, pasas al siguiente. Pero cuando son densos y te siembra algo, necesitas tiempo para reflexionarlo, incluso existe el releer o se vuelve de cabecera, pero lo recuerdas y sientes que no volverás a encontrar uno igual, así que descansas por un tiempo de la lectura. Y muchas veces esos libros son tan profundos que te dejan más sólo, más aislado, más sabio, pero aún hay necesidad de leer, lo trágico es que aveces es el mismo libro el que quieres, pero lo perdiste en la mudanza.

Entre lo onírico, mi paraíso como lo hizo Borges, en la biblioteca del universo me encontraré: en la biblioteca de Babel, ahí entre hexagonales parajes. Libros de la multivesidad infinita ¿o casi infinita? Bien aventurado siendo un erudito casi insignificante ante la magnificiencia de la ilustracion; en mis manos a disposición, pero imposible de leer en su sempiterno, ahí estaré, en uno de sus pisos, en uno de sus anaqueles pertenecientes a las 27 letras que aguardan mundos bastos, ahí habrá un libro donde la historia se cuente diferente, donde me quieres, donde estamos juntos, estoy ahí leyendo un final que me ha gustado.
¡Que me perdone Borges! Mira que revajar el sueño a cosa de mortal, pero Borges era mortal con ojos en la mente.
¡Que me perdone Borges! Mira que limitarme a 27 letras de mi lenguaje y no ver la multivesidad que el describió.
¡Que me perdone Borges!  Por ser un bibliotecario que vio a Dios en tus ojos y dejó de buscarlo en la biblioteca. Que me perdone por perderlo en la mudanza y no regresar a buscarlo, que me perdone Borges.

¿Cuál seria la definición de amor?
¿En esta cultura acaso ya no existe esta definición o en todo caso se a transformado como todo aquello que tocamos; en producto, tiene razón Zygmunt Bauman cuando nos habla del amor líquido, que se escapa como un producto y algo desechable? ¿No hay otros sinónimos que empleen la respuesta?
Bienquerencia: amen, amen y jamás se arrepientan de lo que han dado, que cuando termine de igual manera dolerá, no, cortará, pero por lo tanto ya amaron y recordaras sus sonrisas, porque cuando se sufre por amor, jamás recuerdas cuando se clavó la daga, siempre se recuerdan sus malditas sonrisas, tan brillantes, tan efímeras; puesto que por eso corta, porque sabes que no las volverás a ver.
Pero ya todo está mal. Y hay una banalidad en el amor y una banalidad en el desamor. Porque en todo caso: estoy vacío y nada me llena ya, pero jamás buscare de persona en persona para llenar ese hueco, porque sé que ese hueco sólo lo lleno yo; lo he podido sentir, se me escapa pero está ahí, lo sé; en todo caso seria prostituirme.

IndigoDolphins_73
Rango11 Nivel 51
hace 6 meses

Me gusta mucho el primer párrafo, cuando comparas el amor con la lectura. Estoy de acuerdo, hay la misma búsqueda en uno que en otro. Y lo mismo ocurre cuando escribimos.


#7

V
El PRINCIPIO DEL FIN.

Ahora te digo adios y mañana te volveré a encontrar más feliz, más triste. Yo totalmente agradecido. Tengo la respuesta: el amor, el sexo, se llevan bien; los franceses le llaman "le petite mort" (la pequeña muerte), ese intervalo de placer después del orgasmo. Un éxtasis cada vez que te hacía el amor, ahora conozco el placer de los dioses y este es el final pero también el principio, porque te prometo volver a buscar "ma petite mor't". Y llenando estas hojas terminó, pero al igual inicio; el secante florece, la palabra es la llave y mi mente queda sosegada, sólo así permanezco taciturno.

#8

La muestra de mi vergüenza es el arte, para mi es el puzzle que me lleva al final...