BlueBirds_96
Rango3 Nivel 12 (142 ptos) | Cuentacuentos freelance
#1

Una vez, hace muchos años, alguien dijo que escribir calmaría mi peligrosa y violenta pasión. Yo lo hacía incluso antes de que me lo dijeran, ¿por qué? Porque no podía hablar, mi boca se cerraba antes de asumir la fatalidad de emociones contenidas.
Ojos ahogados me miraban sin comprender por qué hacía lo que hacía cuando la fuerza de mi espíritu no me dejaba siquiera escribir; Solo esos ojos me observaron.
Años más tarde iba a estar postrada en esta cama jugandome la vida, por intentar escoger la muerte, y su pena, su confusión, y su falta de juicio no le dejaban comprender que lleva a un alma renunciar a su vida.
Me suplica que me quede, me pide perdón sin siquiera saber por qué.
No lo entiende.
Nunca tuve la fuerza para explicarle mi verdad. No matizó mi falta de expresión, ni se dio cuenta de mi carencia de valor, no pude decir que no había más esperanza en mi...
La misma mano artista quemó sus propias obras. Nunca se va a enterar que le debo una disculpa, que implorando su perdón, yo no podía seguir.
No hay más colores que mirar, ni música que escuchar.
No hay más sueños para olvidar.

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