Despeinada
Rango14 Nivel 65 (20728 ptos) | Best seller del año

1.
A veces me pregunto si sueñas, con nubes y pasto y perros y risas y lluvia , porque yo lo hago.

A veces también me asalta la duda ¿eres feliz?, ¿comes bien? ¿el sol te calienta la nuca? ¿la tarde te cobija?, ¿las calles te parecen inmensas? te miro, con las pupilas pequeñitas, negras, perfectas, dos canicas esperando a que la luz rebote y forme una figura en el fondo, que el universo se refleje en tu cerebro,que mi alma en explosión se pierda en algún rincón nimio como la tierra en medio de una galaxia.

Me callo la boca y te miro, idiotizada, me convierto en una lágrima en el borde de tu párpado, camino uno a uno los huecos diminutos en tus lagrimales, como una niña que se desplaza sobre los andenes, me atraganto en el canto del ojo y jamás salgo de ahí.

Quiero ser luz en tu pupila, deseo ser luz en tu pupila, materia, energía, partícula, todo, todo lo que compone la realidad, eso quiero ser en tu pupila.

Me trago un suspiro, finges que no lo ves, sé que te golpeó las pestañas.

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Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace casi 3 años

gracias @loliregs estaba un poco alejada de Sttorybox, pero voy volviendo a pocos.

Fenix
Rango4 Nivel 15
hace más de 2 años

Muchas gracias por tu visita. Saludos.

Alma_Gatuna
Rango6 Nivel 27
hace más de 2 años

Me encanta, @Despeinada! Creo haberme convertido en lágrima de otros ojos alguna que otra vez, pero sobre todo alguien se ha convertido en lágrima en los míos en demasiadas ocasiones... Un placer volver a leerte.

Alma_Gatuna
Rango6 Nivel 27
hace más de 2 años

Me gusta tanto que lo voy a compartir. Creo que no debo guardar sólo para mí tan hermosas palabras...

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace más de 2 años

@Alma_Gatuna muchísimas gracias,me honra que te agrade lo que escribo. Un gran abrazo, por favor cítame cuando lo compartas, si comparto algo tuyo también te citaré, que tengas una hermosa tarde.

Alma_Gatuna
Rango6 Nivel 27
hace más de 2 años

Lo que he compartido ha sido el enlace, así que quien quiera leerlo tendrá que entrar en Sttorybox e irán directos a tu caja. No obstante, edito y te cito ahora mismo. Un abrazo.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace más de 2 años

@Alma_Gatuna muchísimas gracias por leerme, en serio, sabes hoy estoy mirando la película de pasión por las letras, sobre Thomas Wolfe, y su editor habla sobre la importancia de escribir y sobre quiénes leen, si quieres mírala.

plexovacio
Rango1 Nivel 1
hace más de 2 años

había olvidado la belleza en sus palabras!


#2

Hay melancolía azul pintándolo todo, la noche parece ahogada en alquitrán, el tiempo se tiñe en una mezcla de supuestos color negro mientras intento conciliar el sueño.

Lo único presente con los ojos cerrados, es una especie de fosfolito, una lucecilla indeterminada de esas que se queda atrapada en los ojos y el cerebro después de dormitar bajo el sol y sentir los párpados naranja cálido por dentro.

Quiero creer que ese rezago de luz, que guardo como el dolor de un alfiler en la materia gris de mi cabeza eres tú. Y es mentira, lo que retengo de tu ser es apenas un recuerdo vago, inexactitud de eso que es tu olor y de alguna manera se ha generado en forma de electricidad en mi hipotálamo.

Te quiero, te quiero tanto.

Me aferro a ese cariño, a la vida, al sol, a la ventana, a la luna tímida que me observa como una pupila inversa, blanca y gigante. Espero que vivas en todo, en los graffitis, las filas de bancos, los charcos, hasta en las barandas de las escaleras, espero que vivas en todo, que me des vida en todo.

¿Dije que te quiero? Eso es posesivo y egoísta, no debería decir te quiero, querer implica deseo de poseer, y yo no quiero poseerte, de ninguna de las mil formas que existen.

Voy a decir que te pienso; el pensamiento al fin y al cabo es todo lo que podemos ofrecer.

Y te palabro, las palabras son lo único bonito y mío que tengo para exteriorizar.

Te palabro, te palabro con el alma.

Hace alrededor de 3 años

8

18
lamusadepetrarca_95
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

Este texto es el que más me ha gustado de todad tus narraciones.
Eres la nueva vanguardista del siglo? ¡Viva la escritura automática!

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@Laura_95 es un ejercicio que ha hecho mucha gente, pero al menos sale sinceramente gracias Laurita, cuando eso viene de ti, me hace sentir muy feliz.

AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

Palabras escritas con una sensibilidad muy especial.
He leido por ahi las palabras escritura automatica, as'i es como yo suelo escribir mis historias y mis poemas.

rossanakar
Rango12 Nivel 56
hace casi 3 años

Siempre las palabras al fin y al cabo...Una caja muy buena.

JessicaHG11
Rango3 Nivel 11
hace más de 2 años

Que hermoso lo que escribes 👏


#3

Cerrar los ojos, poner las manos en las teclas, darse cuenta que ahì siguen todas las letras y casi, casi las has aprendido de memoria.

Punto, coma, ritmo, un respiro, tu olor, un rizo oscuro, la piel blanca.
un renglón.

Sonrisa de niño.

La mente es desordenada, y así, es preciosa, está llena de ti, como todas las tardes y los rincones ò las tildes que vienen en hordas, me pican la piel y se van al revés.

Dicen, que dentro , muy dentro de cada persona, subyacen pensamientos insospechados, así está bien, me gusta esta capa superficial. Esta que puedo controlar, que no se escapa ni se hace sueño, maleable como la arena cuando está apenas húmeda y se parece a los sueños eròticos.

No quiero, que los ojos me delaten, que te hablen de ausencias, de nostalgia, de noches esperándote, no quiero que nada diga cuanto te pienso, te extraño o cuanto vacío causas en los pulmones, no quiero que sepan que respiro por pura casualidad.

Y aquí estoy diciéndolo, escupiendo todo, un montón de lujuria y estrellas que me crecen en la garganta y me cortan la palabra y vos, estàs ahì, en algùn rincòn como si nada sucediera despuès de tanto tiempo.

Despuès de todo ese silencio que compartimos.

Necesito un beso en la boca.

Hace alrededor de 3 años

5

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AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

Hay necesidades que no se deber'ian eludir nunca.

rossanakar
Rango12 Nivel 56
hace casi 3 años

Las necesidades no son silenciosas. Creo que sólo las de besos lo son...o no?

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace casi 3 años

Por eso es que son tan fuertes @ rossankar.


#4

Al rededor de mi cuarto suenan las màquinas de construcciòn, la gente dice que uno se acostumbra a esos ruidos, pero la verdad es que no; taladran la cabeza, tatatatatatatatata.

Miro mi cuarto al revés, suena el celular, uno, dos tres mensajes, buenos días, Dios te bendiga, hay que ponerle buena vibra a todo. Es como si Paulo Coelho me saludara.

Mareo, Mareo, los ojos están llenos de agua, que no quiere salir y eso que los besos telefònicos cuelgan sonrisas de la pared.

Los pies descalzos sienten el frìo que aliviana, el viento en los pasos es hermoso.

La mañana es mía, supuestamente, quiero ponerle un letrero que diga MÌA, como un niño pequeño, un gato o un perro que marca su territorio.

No puedo evitar ese pecesito que da vueltas y vueltas en mi cabeza, soy un clichè igual a todos los que escriben en esta página por que estàn jodidos y radiantes como Benedetti .

Pero hoy no quiero hablar de tì, quiero leer, caminar, pretender que el mundo està hecho 200% para mì. Desprenderme del corazòn envuelto en una especie de Niebla/menta que anestesia todo, vienen los exámenes como monstruos de la academia, el perìodo se termina y con ello mi dicha de estudiar.

Hoy es mi dìa, hoy empuño un làpiz, tengo que recordarlo, recordarlo, recordarlo.

Hace alrededor de 3 años

5

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leo1
Rango12 Nivel 57
hace alrededor de 3 años

Es placentero leerte, el texto destila mucha sensibilidad, que se incorpora con autonomía al mundo de las palabras: )

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@leo1 Gracias, siempre digo lo mismo, y lo repito se escribe con el corazón, un día un profesor me dijo que escribir en sì era un acto de amor, trato de que así sea.

lamusadepetrarca_95
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

Tus acentos del revés me desconciertan sobremanera. Me haces leerte en catalán (idioma que los usa también)

AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

@Despeinada Al igual que hay dias terribles como muy bien sabia Vallejo, tambien es cierto que hay dias felices y luminosos, como ese tuyo que nos describes.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@AngelMagat te refieres a Vallejo el de la virgen de los sicarios? ese es de los escritores que menos me gustan( asì lo haga bien)...


#5

Escirbir, el corazòn late, late, late. Lo siento como un colibrí agitado en el pecho, esperando a salir de las costillas.
Al fondo está la calle.

Hay estrellas en la noche, ¿habrá estrellas en la de hoy? Mùsica, adormèceme, llèname con ruido y ondas y frecuencias y timbres y tonos, anestèsiame ¡Por piedad!

Respiro; el aire entra con sabor a preocupaciòn, a beso vago y atragantado que espera el sàbado para alargarlo como un chicle. Por que te miro sagradamente, como un preso que espera la visita conyugal. Soy un perro que agita la cola, por el olor de la chaqueta de su dueño.

Aquì, donde se desmayan tus palabras, justo en el vèrtice del pulmòn se me està abriendo un hueco, y justo en ese pedazo de mi ser escapan flores, de esas bonitas que huelen a rosas, orquìdea mojada, magnolia, flores diminutas que nadie ve.

El esternòn se me hace agua, algo flota tibio e indefinido en mí, no es una llama, no es esa pasiòn que quema, solo amor, un poco de amor que te mendigo, que te prodigo, que de vez en cuando me hace sentir que te maldigo. La ausencia duele, como alfileres que se riegan en el estòmago y no permiten comer, ni reìr, solo dejan dormir pues invade el cansancio.

Debo tomar el bus, no quiero tomar el bus, el bus me hace pensar, intensifica el sonido de las canciones, ¡lo matiza con humo y polvo y gris y ciudad, no quiero tomar el bus, me aburre el planeta, toca mis dedos, por piedad.

Vivo en automàtico y me alimento de la ilusiòn del sexto día,

Hace alrededor de 3 años

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Gabe
Rango8 Nivel 36
hace alrededor de 3 años

Vaya. Esto de la escritura automática. Más bien, esto de TÚ escritura automática me tiene fascinado. Este, en especial, me parece que transmite una fuerza en sus palabras, una fuerza algo gris y melancólica, pero no por ello menos bonita. Muy muy bueno. Sigue así c:

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

Muchas gracias @Gabe puedes intentarlo también, salen cosas muy extrañas y bonitas.

rossanakar
Rango12 Nivel 56
hace casi 3 años

Muy buena caja. La vuelvo a leer una y otra vez.

JessicaHG11
Rango3 Nivel 11
hace más de 2 años

Me maravilla como piensan todos y tú expresas de una manera increíble, me encanto

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace más de 2 años

@JessicaHG11 muchas gracias, se escribe con cariñito, rápido y sin pensar, pero con cariñito.

JessicaHG11
Rango3 Nivel 11
hace más de 2 años

@Despeinada con el cariño las letras son más reales y si es rápido pues te da menos tiempo si esta bien o no, pero lo que cuenta es dar a entender lo que quieres explicar :)


#6

Una guitarra rasga un espacio invisible del esternón, no literalmente, digo, un acorde lastima el alma, la distorsión del sonido se mece en el aire del cuarto que parece denso, como el agua, demasiada materia concentrada en un volumen reducido para ser aire.

La vez pasada un profesor dijo que para que un avión volara se necesitaba generar vacío ¿ se necesitará vacío para que una persona despegue?.

¿Has visto los pájaros en el cielo?

Ayer ví una bandada de palomas, un habitante de calle les arrojaba maíz y aterrizaban como misiles en la plaza del parque, el hombre acabó la bolsa en el suelo y los pàjaros comieron , acto seguido fue a pedirle comida a una señora ¿ irónico, no? Tener una bolsa repleta de maíz y no poder cocinarla. A veces nos pasa lo mismo con el talento o el amor.

Guitarras, wau wauwauwauuu... suenan algo asì; no como un maullido ni como hacen los perros, o como los niños dicen que hacen los animalitos: waw waw waw wawwww....

Cantemos, no queda más, solo sacarse las lágrimas de la garganta y el nudo de los ojos.

Hace alrededor de 3 años

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#7

El aire pesa, cuando la belleza y todo no son suficientes, a ratos el gris deja de parecer gris, solo un poco de aire, suspendido en medio de tanto pavimento.

Pensar , en el sexo, en los besos, los labios, las manecillas del reloj que avanzan implacables como guerreros espartanos, sin miedo del futuro ni el pasado.

El cabello revuelto sobre la cama, sin dedos, ni ojos que puedan observarlos hacerse ondas sobre el blanco del lino.

Es viernes y no hay nadie que cuente mis pecas, las guitarras cada día son màs dulces, menos metàlicas, son miel que se riega despacio.

El tiempo es un huracán, deja ruinas bellísimas, montones de polvo iluminado, escarcha en la luz del sol, es acaso el presente un escombro del pasado ¿Que será de nosotros? ¿Seguiremos caminando?

¿De qué carajos sirve poder ver el mundo con claridad, si nadie puede compartir el mismo naranja tuyo en el ocaso?, de qué carajos sirve un cerebro que calcula, mide y transforma ¿si esas mismas neuronas son las que se acostumbran a los besos? Las que naturalizan las caricias, las que olvidan las cosquillas.

Vivir duele y estimula.

Propongo que explotemos en llanto y luego en risa.

Hace alrededor de 3 años

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AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

Sufrir y disfrutar, las dos caras de una moneda muy antigua.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@AngelMagat tu avatar me desconcentra. Pero sí, un profe decía que todas las historias que se escriben traen eros o tánatos... Para aquellos que dicen que no hay que sufrir de amor o que de amor no se muere, la prueba es esta página.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@AngelMagat por que tiene pinta de malo de película, pero lo busqué y es un escritor, he de admitirlo no soy tanto de hombres ojiazules con pinta de las vuelvo locas a todas, pero este está guapo. Aunque después de buscar no es el tipo de libro que leería.

AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

@Despeinada Yo tengo algunos libros suyo, por eso lo he puesto, porque me gustaron al leerlos.

AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

@Despeinada Gracias por dejarla, tiene una voz maravillosa, creo que escuchare mas canciones suyas.


#8

Hablemos del piso,
y el polvo microscópico
que se deposita sobre las grietas,
de espacios negros
atiborrados de excusas.

Por que no tenemos los pantalones
para poner en la boca
ese amor,
que a veces
brota por los párpados.

Vos en tu extremo del blanco,
con olor a cemento,
y yo...
yo en el otro,
soy un ringlete
que espera al viento,
por un poco de vida.

Hablemos del piso,
digamos que está sucio,
que es gris y horrible,
que huele a tarde solitaria,
y sonriamos,
miremos las líneas corroídas,
por que no somos valientes,
pero hablemos,
hablemos.

Hace alrededor de 3 años

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AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

Incompremsión, incomunicación, huele a eso tu poema.


#9

A veces pienso que algùn dia vas a brotar de todas mis palabras, que te vas a materializar de la nada y de repente voy a tener la ocasiòn de abrazarte.

Creo que espero mucho tiempo mirando cosas inùtiles, contemplando la vida, como si eso me fuera a sostener en piè, como si no necesitara formar parte de esta triste maquinaria que mueve al mundo.

Veo a la gente quejarse, cargando sus ilusiones, sus desilusiones escribiendo poemitas lindos y uno que otro verso patètico y cursi, con un corazòn palpitando a mil, cada uno envuelto en colores màs o menos comunes, no voy a decir que estàn muertos, ni que todos son iguales, quiero pensar que no es asì.

Ahora que lo pienso, los versos patèticos tambièn necesitan quien los ame.

Al fin y al cabo cargamos la misma angustia con un sabor diferente, a todos en algùn momento de la vida, un beso nos espina las costillas, nos moja la entrepierna, nos despierta a media noche, a todos se nos cuela sin querer la luna en las pupilas.

Respiro , no se me ocurre màs. El dìa que te materialices con generar una de mis palabras, el dìa que tomes cuerpo y no seas parte de la angustia de este cuerpo con solo tocar una pluma... ese dìa voy a tener miedo.

Mientras tanto, solo queda sonreìr, cargar las alusiones propias, saludar en la calle.

Hace alrededor de 3 años

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AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

Hace falta mucho amor en el mundo, y hasta los poetas lo necesitamos.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@AngelMagat sí, hace poco hablaba con un señor y me decía que la gente en mi ciudad suele vivir en actitud agresiva, yo creo algo similar.


#10

Hay adioses que no arrancan lágrimas, se cuelan silenciosos en el interior y se convierten en nudos en la garganta después de varios años; se funden lentamente y se mezclan con todo alrededor. Esos adioses, no duelen, solo ponen raíces hondas, muy hondas y de repente estallan como el capullo de una flor que se abre en medio del pecho, en momentos inesperados.

Debería decir que me acostumbro a las despedidas, pero la verdad es que nunca lo hago.

Estás entre negro y azul y blanco y verde militar y vinotinto y color caramelo, en mi mente, como algo que se hará recuerdo pronto, entre mil colores que no son tuyos ni míos, sé que con el tiempo te desvanecerás poco a poco, que probablemente ya no quedará nada en tí de mí, y nada mío en ti.

Como quisiera poder charlar un rato más, pero cada vez que nace cierta complicidad, un vaho de amistad, las personas se desvanecen, es la ley del amor, fingimos que lo deseamos, pero realmente le tememos a sentir.

Vamos a ser solo tintes vagos de mañanas desgastadas, con palabras sencillas de esas que son bonitas para aprender.

Quisiera haberte dicho gracias.

Dicen que la memoria es elástica, que tiene la fortaleza de guardar de manera discriminada los recuerdos, quisiera controlarla, por que quiero recordarte. Quiero recordarlos a todos, es hermoso ese olor a cemento mojado, a mañana de estudiante, a tiempo de aprendizaje.

Es precioso pisar el barro y saber que te sientes un niño, crecer en cambio, da miedo, no revisas bajo la cama, pero da miedo.

El olvido, el tiempo inevitable, la levedad con que pasan los días y todo se borra por que lo consideramos irrelevante, eso es lo que da miedo.

Te quiero, los quiero, quédense en mi memoria, por favor.

Hace alrededor de 3 años

1

11
AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

@Despeinada Seguro que se quedan en ella para acompañarte cuando se lo pidas.


#11

¿Sabes que duele? duele la historia, la pasividad humana, duele el cemento mojado, el cielo, las ramas frías que se mecen en pleno junio.

Duelen las vacaciones de niño de primaria, impregnadas siempre con esa inexactitud del tiempo martillàndonos la cabeza, con el cambio y el devenir constante que se nos plantan de frente y nos golpean como olas, luego se deshacen en espuma de dìas sin que notemos como se han llevado la mitad de nuestras cèlulas.

Pero eso no duele tanto, sonreír y ver que en la esquina hay otra sonrisa, con un muro invisible. Tratar de reconstruir las amistadas mudas, que se gestan en el intersticio de la palabra y no se atreven a ser.. luego ver que la despedida también se da en silencio. Sí, las despedidas sin palabras duelen más, los ojos clavados en el otro, las manos que no se tocan, el espacio personal roto anunciando un abrazo que jamás se da. Eso hace que duela hasta respirar.

Hace alrededor de 3 años

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#12

las manos están bailando en el teclado, clack , clack, suenan las teclas, clack , clack, las palabras siguen atragantadas en algún rincón secreto de mi pecho, clack, clack, parecen bailarinas de tap estrenando zapatos, es insoportable.

Hoy no hablemos de ausencias, no hablemos de dolores, no hablemos de nada. Cerremos los ojos y finjamos que esta nubecilla de sueño en medio del cuarto nos sumerge, nos lleva, nos hace olvidar todo lo circundante.

La neblina en la ventana hace pensar que estoy en el cielo, que tengo una casa en el aire, como en la canción del viejito Escalona, los párpados pesan, no es por la madrugada de jueves que se arrastra sobre los ojos; creo que ya sé donde se van acumulando los años, como piedrecillas invisibles, sí , justo entre pestaña y pestaña, hacen que pese un poco mirar al mundo.

Te busco, en todos los rincones y los minutos de esta tierra no voy a decir que no te encuentro, por que estás en todo, pero no te veo, no con este iris abierto y cansado.

Te veo con las mejillas, sentado en el viento, en el polvo que se trasluce y es golpeado con luz hasta convertirse en purpurina de hadas, en el ruido del taladro cerca a mi casa, que me recuerda que estoy viva, en la guitarra que descansa en la planta baja que me hace llorar cada vez que la abrazo. Te veo en los panes con dulce de leche, en todo lado y aun así mis ojitos de niña no te encuentran.

Hace alrededor de 3 años

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#13

Quiero escribir un poema que no sea de amor y no puedo, no por que no quiera sino por que estás en todo, las cortinas, la risa, el aire, todo me trae olor a sexo, a papeles, a sábado. Me harta, me encanta , me harta, me encanta... ¡maldita indecisión!

-Vamos nena, vamos, piensa en Gaza, piensa en la esquina de tu país, piensa en Venezuela, en Orlando, en las bombas y todas las cosas por las que puedes levantar la voz en este mundo.
- Shhh , cállate, tengo un colibrí en el estómago.
- Pero afuera están matando gente.
- ¡Que tengo un colibrí en el estómago y está vivo he dicho!

No hay remedio, las paredes, el encierro gastado al que me someto, los pilares de los edificios, todo es precioso y parece querer comerme, no voy a caer en la trampa, no voy a dar un paso fuera de casa, afuera está la gente y el fútbol y las lucecitas y los helados y la humanidad y nada que sale algo que no sea de amor.

Parece que el amor estuviera escrito hasta en el odio y la guerra y el gris y todo lo que no quiero separar con comas por que es añadido y no apartado.

Me faltan palabras, muchas palabras y no las uso por que soy perezosa y no quiero leer el diccionario, o si quiero pero no lo hago por ser perezosa.

Quiero escribir algo, que no sea de amor.

Hace alrededor de 3 años

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Gabe
Rango8 Nivel 36
hace alrededor de 3 años

"Parece que el amor estuviera escrito hasta en el odio y la guerra y el gris"

Y tanto. Me ha encantado la frase. Todo. Se siente bastante real cuando lo lees, cosas de este mundo, nada de arcoiris y unicornios. Vida. Que es lo que nos toca a todos.

lamusadepetrarca_95
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

Es que la muerte, las atrocidades, el odio, lo injusto...no hay que olvidarlos, y es un deber y no un derecho luchar contra ello. Pero más allá de la muerte, está la vida, y no hay que dejar de pregonarlo a los cuatro vientos. Así que ¡canta! Por lo que sientas sobre todo, no tienes la obligación de que sea de un tema o de otro. Saludos, amiga. Hablamos pronto!

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@Laura_95 hola guapa, gracias en ese momento pensaba que detrás de cada historia de odio también hay una de amor, cada vez que alguien comete un acto cruel en cualquier lugar del mundo hay alguien que sufre por ese acto y alguien que ama.


#14

Es día del padre y no quiero ir al cementerio, han pasado 10 años desde que crece el pasto en tu tumba te pienso, como los barcos que se adentran en la bruma o las tormentas que acarician el metal y hacen tambalear las quillas, con esa incertidumbre peligrosa me acerco a tí desde pequeña; esta vez , no es mediante una oración, ni con una guitarra, no es con música ni con llanto o canto; no me acerco con nada, por que no tengo nada, me acerco a tí despacio, como una niña que quiere oler una flor y se detiene, serena.

El cerebro no me da para mucho, ¿Que recuerdo? que eras muy alto, que eras blanco, que tus ojos eran casi como los míos. Recuerdo que me subías en los hombros y sentía que viajaba en un avión alto rozando el cielo, que sonreía, que te abrazaba, que las mañanas estaban repletas de música y que arreglabas el carro en traje elegante junto a los mecánicos, llegabas a la casa embarrado como un niño y a mi madre le provocaba desmayarse, eras grande y humilde.

Recuerdo que metí tu canción favorita en el ataud, a escondidas de todos, que puse un pétalo de rosa en ella y que no quería llorar cuando partiste, que no quise vestirme de negro por que me lo habías pedido y me gritaron por no guardar luto, recuerdo que en ese momento no sentí dolor, fué casi después de un año cuando noté realmente que habías muerto y no fue por tu ausencia sino por el comportamiento de mi madre.

Querido padre, te extraño y te extraño más hoy que he crecido un poco, que el mundo parece agrandarse, que soy una mujer y no entiendo a nadie, que veo la lucha diaria en este planeta y me parece un asunto frenético y casi estúpido, todos como idiotas peleándonos por pedacitos de papel que huelen horrible.

Papá, si existe el cielo, si Dios llegase a darte la mano y yo tuviera una manera de comprobarlo, si no estuviéramos tan solos en este rinconcito del universo, te diría que todo está bien, que las tardes citadinas son perfectas, que me siento a gusto con mi vida de princesa, que la ciudad progresa, que mi madre es feliz, pero no quiero mentirte, las cosas no son buenas ni malas, solo son y lo bueno de todo es que hoy en este día y en este momento tengo paz.

Padre amado gracias por tu ejemplo, sí te voy a contar algo, tu hija ama, AMA y defiende la sinceridad y la educación con todo el corazón, con cada poro, cada segundo y cada gota de vida que tiene dentro, espero que eso te cause orgullo.

Feliz día, aquí o en el telón negro de las estrellas, feliz día.

Hace alrededor de 3 años

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#15

Vamos a pensar en la lejanía ¿Vale?, en aviones, mapas, gente que está al otro lado de un charco gigante al que llamamos mar, pensemos en los impulsos mecànicos y electrònicos que llamamos palabras, viajan a travès de ondas, se codifican y se traducen en el computador, se convierten en impulsos lumìnicos y llegan a nuestro cerebro, con un significado màs o menos similar al que el otro percibe.

Stop, digo, paremos.

Pensemos en las despedidas, en esos abrazos de "nunca te olvidarè" que nos damos en los viajes, en las làgrimas que nos parten el alma, en las maneras en que los vacìos nos constituyen en cada ausencia.

Pensemos tambièn en las presencias invisibles, esas que nos despiertan por la mañana, un whats app, un mensaje, un motivo para sonreìr y saber que no somos ermitaños a la deriva en un mundo plagado de figuras que tan solo se mueven...

Solo estamos a la espera de alguien que vea la luz en nuestra barca, alguien que pueda devolvernos una mirada, como nàufragos que envìan una botella con el ùltimo papel escrito al mar, astronautas con miedo y ganas de encontrar algo en su pròxima misiòn espacial...

run run run , suenan los motores... run , run , run ... vamos a la luna, pisemos un aire diferente. Run run, algo me dice, que no estoy tan sola, que debo abrirme al mundo, me causa nervios y curiosidad.

Hace alrededor de 3 años

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AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

@Despeinada Dicen que somos animales sociales, solo hay que hallar con quien socializar.


#16

A veces el corazón se quiebra, por amor, por lejanía, por palabras que vienen en forma de impulsos eléctricos en forma de timbres de teléfono ¿y sabes? allí sigue el mundo.
las flores que se abren y van camino a hacerse marchitas, los niños en la calle, la lluvia retenida en las nubes y los ojos, las luces de los autos que se convierten en estrellitas cuando todo se nubla. están los trancones, las ausencias, las mil músicas en los audífonos la necesidad de aislamiento y también la de el encuentro con el caos.

respiras, desde lo más profundo, no lo sabes y tienes miedo de admitir que llevas dentro una dualidad, no , miento , estás roto en mil pedazos los gustos literarios en japòn, los audiovisuales en Korea y francia, el rock entre España y Argentina, y Londres y Bélgica, todo lado menos tu país, la comida, esa sí que está arraigada en tu casa... el olor de las frutas, los mangos gigantes perfuman la tierra caliente, pocos nos deleitamos la dificultad de los árboles para dejar caer las mandarinas, la parsimonia con que las mariposas planean antes de morir.

Y el corazón se hace una explosión constante, no puedes detenerla, ni hacer que deje de doler, por que al fin y al cabo , cada latido es un golpe, cada oleada de sangre un acto violento que perfora el alma e impulsa la palabra, estamos vivos, no por casualidad sino por una serie de fuerzas inmensas que sacuden los átomos y nos hacen creer como niños inocentes que el viento es transparente, que el color es apenas un rebote de luz, que los pestañeos obedecen a leyes naturales y que la gravedad es algo obvio.

Y pensamos que podemos simplificarlo todo, somos muy ingenuos.

Hace alrededor de 3 años

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5
#17

"Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar, "
Silvio Rodríguez.

Si lo pensamos bien somos islas, cada uno en un pedazo de tierra circundado por un mar pequeñito con sus propias tormentas, su fauna, profundidad y sal.

Tratamos de alcanzarnos con las manos, poner la fe en el otro, como si pudiésemos nadar y conocer todos los peces, hacemos un esfuerzo que parece demasiado pequeño de poner el amor en algún rincón, un pedacito de nuestro corazón como una gota de mertiolate regado sobre las heridas del otro, con la esperanza leve de que pueda curar un dolor personal y colectivo.

A esta sociedad le hace falta tanto amor, música, disposición a vivir y no aguantar.

A veces no estamos dispuestos a entrar o abrir el velo que recubre las estrellas y entrar en la noche ajena, puede ser miedo, inseguridad, distancia, aprehensión.

Nos han dicho mil veces que no somos suficientes y creamos vacíos por que no sabemos llenarnos de coraje y cariño para poner el nombre del otro en nuestra boca, entonces nos acobardamos, nos negamos a dar la mano y la sonrisa franca, que iluminarían el pozo más profundo y nos llenamos de fisuras, en silencio.

Hace alrededor de 3 años

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AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

¡Qué bien escribes jovencita!
Viva Silvio, lo amo.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@AngelMagat es la escritura automática, ,sin filtro parece que sale más bonito.


#18

Guardar la calma, respirar, tomarse una taza de cafè, bañarse, soñar, darle tres vueltas a la casa, lavar los platos, barrer, escirbir, escribir, escribir... uff, 1, 2, 3 probando probando... hacer karaoke.

Extender los pies sentàndose en vertical , la espalda en el suelo, las piernas contra la pared, ojear un libro, soltarlo, resistirse a leerlo por que hay obligaciones. Escribir, escribir, escribir, como una urgencia lògica, una necesidad biològica, un deseo que arde en las entrañas y no se puede negar.

Escribir, escribir, escribir. caminar, mirar por la ventana, pensar : sì, no , sì , no, sì.

Mandar un mensaje de texto cerrar los ojos, pestañear largo, lavarse la cara.

Pensar en las nubes, sì, no... sì.. no...

sì, pensar en las nubes. Ahhh. Tomar aire de manera profunda.
¡Que lindo es el enfoque del marco de la ventana!

Mirarte las uñas, ¿pintarlas, despintarlas?, ¿Arreglarte el cabello?, ¿Para què?, ¿Para quièn? hoy la tarde viene sola y no importa que no estès hermosa. Sí, ponte el saco que todos odian, el que està roto y te hace sentir una princesa.

Cae la noche, dulce encierro, te esperan las cobijas y soñar con el mundo de afuera.

Escribir con los ojos pesados, apagar el laptop, respiiira-a-a-a-r

Hace alrededor de 3 años

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Piedram
Rango9 Nivel 42
hace alrededor de 3 años

El escribir se vuelve muchas veces una necesidad, en el trascurso del día podremos estar ocupados con cualquier otra tarea, siempre estará esa necesidad que se cumple después de un laaargoo y agotador día

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

Estaba pensando... has notado que así no se haga nada los días realmente son agotadores? @Piedramm

Piedram
Rango9 Nivel 42
hace alrededor de 3 años

Te escribiré que desde que te despiertas ya éstas agotado… y sin hacer nada la verdad @Despeinada

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace alrededor de 3 años

@Piedramm eso ya es otro nivel, yo despierto saltando y cantando en plan rockstar y al transcurso del dìa me voy apagando.

Piedram
Rango9 Nivel 42
hace alrededor de 3 años

@Despeinada Tomo ese estilo todos los fines de semana hasta que llega el lunes...

AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 3 años

@Despeinada me pasa lo mismo, y también que el lunes todavía tengo algo de energías, pero para el viernes y el sábado ya no me queda ninguna.


#19

Escribir es un acto de fé, como aferrarse de un tablón en medio de un naufragio o confiar en que las rueditas auxiliares de la bicicleta sostienen a la rueda trasera grande. Es dejarse el corazón en una página, sacar los demonios, llorar tinta.

Al escribir me disuelvo en las fibras del papel, se abren los poros, las preocupaciones se riegan en el inersticio de las letras y algo ocurre, la desesperación flota libre sin preocuparme, a veces incluso el miedo y la alegría pueden cohabitar, el amor se lo traga todo, como un torbellino levantando pétalos de rosa en el jardín de un colegio de monjas.

Escribir arranca un poco de mí y lo transfiere a quienes me leen, como la ley famosa que reza que la materia no se crea ni se transforma, pero en este caso pasa con los pensamientos, que son energía, impulsos eléctricos para ser más precisos.

Cuando alguien lee algo que escribo parece que todos los impulsos lumínicos que me han cabido en los ojos durante miles de segundos pudieran ir a los ojos del otro, pero noe s cierto por que se trata apenas de una transcripción pequeña de mi mundo y la gente piensa que escribir es algo simple, uno no puede transmitir su melancolía, ni su dicha, ni su tristeza, ni nada, escribir no es simple, no es exacto como las matemáticas ni las ciencias.

Escribir es humano, equívoco, casi suicida, en cada pedazo de papel muere algo de lo que hemos sido, y escribir es bello, dolorosa y apasionadamente bello. Aún cuando se escribe de alegría se es vulnerable.

Escribir es algo que se hace a ciegas apenas con las manos y el cerebro... eso es muy seductor.

Hace alrededor de 3 años

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#20

Quiero creer que si escribir no me mata me hace más fuerte, sueño con niños leyendo hojas impresas con mis letras, sueño con personas paseando perros que no existen, con chicos y chicas que se encuentran en mil reproducciones de cliché y que se sonrojan y se excitan solo con poner las pupilas en paralelo.

Sueño con hacer de mi vida un continuo acto de amor y de palabra y me da miedo soñar tanto, resulta difícil creer que haya tan poco trabajo para los libretistas cuando hay tanta gente que ve series.

quiero pensar en cosas lindas, el tic tac del reloj suena muy fuerte, la casa de al lado huele a incienso, usualmente no me agrada el incienso por que el humo congestiona los pulmones. tic tac, ¿alguien más pensará que el sonido de las manecillas del reloj tiene 3 ecos?

El futuro me aterra, está repleto de vacío y de incertidumbre, de espacios blancos en los que todos se empujan y se estrujan para hacerse un lugar tratando de alcanzar papeles que huelen horrible y pagan las cuentas. En china hay sobre producción industrial y gente muy mal paga, no es un secreto que el mundo esté mal, aquí al lado en Venezuela hay gente que carece de bienes. ¿A alguien le parecerá estúpido que unas monedas valgan mas que otras aparte de mí? espero que así sea.

Estudiar, estudiar, estudiar, trabajar, trabajar, trabajar, todo para sobrevivir, apenas vivir sobre algo, que sé yo un salario base, una idea brillante, un hilo de amor que hace que aguantes todo, absolutamente todo.

Mierda ¡hay que amar mucho! he dicho una grosería, no puedo creer que esté creciendo.
respiro, Dios ¡Dame paciencia! danos paciencia.

Hace alrededor de 3 años

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AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace casi 3 años

Malos tiempos para la lírica jovencita.


#21

1,1,2,3,5,8,13,21.... 1, 2,3, 5, 8,12.17... cuenta para nublar la mente, asì te equivoques, cuenta para que el alma no se te estalle. todo està puesto de una manera perfecta y especial en este mundo de gente que se pisotea y cree ser màs que el otro. Nos miramos repletos de ego y neuronas a punto de estallar y nos amamos y nos odiamos y nunca nos bastamos.

Hoy siento todo el peso del planeta, siento que no hay sentido en muchas cosas, excepto en las flores que se abren y los besos que me da mi novio y que me parten el alma cada vez que se va. Siento que las tardes pesan, que el dinero es asqueroso y huele horrible, y que no hay derecho a escuchar tantos gritos, siento que no sirvo que no puedo ser un buen engranaje y que no se comunicarme con el resto del universo.

Azul, tras los pàrpados, cierro los ojos, negro, abro los ojos, los cierro, rastros de fotoloitos, saliva espesa que se desliza por mi garganta, el celular vibra, las palabras salen sin filtro, suena un recogedor.

Al frente la oscuridad, el closet, el baño, la humedad. El vacío que ni siquiera alcanza a ser una mierda, el sinsabor de no ser nada, la esperanza de que algùn Dios te rescate y te de un soplo de vida y ganas. Todo en el mismo corazòn como una masa amorfa y sin sal esperando a llenarse de miel.

AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace casi 3 años

Una mariposa entre tantos mosquitos chupa sangre.


#22

A veces , podemos pensar que el mundo es solo una bola de lágrimas y oscuridad, un amasijo de túneles y laberintos por los que intentamos escapar constantemente, dejando el cerebro en fuga por que nos da miedo permanecer en un solo lugar.

Esta sociedad enferma y loca que se inventa nuevos estándares para divertirse cada dos por tres... sí , no soportamos la calma , ni la paz ni la quietud, decimos que la buscamos pero no es cierto, simplemente dejamos que todo se revuelva y se deforme solo por que nos da la gana. pero ese no es el caso, nos retraemos en ese instante mínimo , doloroso, que deja escapar una gota de sangre desde el borde de la piel, o una lágrima si somos aún menos proclives a lastimarnos para vivir .

Decimos " no quiero esto", no quiero despertarme, no quiero tener conciencia de los mil desastres que hace la humanidad, solo por que somos niños asustados, TODOS, los grandes que se matan , los pequeños que se golpean, los mismos que van a la cama con la esperanza de un Dios y un amanecer distinto, andando por la calle tratando de ignorar la grandeza aterrradora de este caos que nos arrastra día tras día, y creamos y creemos ilusiones de familias normales, de personas normales, de chicas lindas o chicos lindos, cuando nada de eso existe.
La belleza sí existe , pero alguien lindo no, todos somos una mezcla de feuras placenteras distorsionadas según mandatos sociales, los cánones son solo una regla un paliativo para el desorden que nos mueve y nos come por dentro, como el fuego , el amorl, el sexo, la belleza es solo otra cara de la fealdad que duele menos. Que lastima menos, que nos da la oportunidad de autocompadeecernos para pensar que las cosas tienen un orden y una forma específica, por eso creamos ciencia para tratar de medir parametrizar y evaluar todo y entnces decir:
" esto es bello, esto es feo, esto está bien , esto mal" y así ahogarnos en antonimia hasta morir sin aceptar esa maravillosa chispa de nada que somos y que ha nacido de una explosión de estrellas.

#23

Ir por ahí, como una pluma que se mece en el viento, cargar las iras, los desatinos, los sueños de otros, deir sì cuando se quiere decir no, decir no cuando se quiere decir sí. cerrar los ojos, respirar, escuchar a los demas, todo sucede,siempre en cámara ràpida o en camara lenta, pero casi nunca con la rapidez ni la pausa exacta.

esperar que un gato salga a saludarte, que un perro se acerque para que lo mimes, que un pàjaro pose sus patitas en alguna rama o dè saltos en el borde del andèn. mirar la luz del sol que saluda y arde en los ojos, despertarse una y otra vez mientras el mundo sigue girando.

Escuchar sobre bombas y luego acerca de personas maravillosas, y rendirse frente al caos.

Buscar un Dios para creer, por que estar solos es muy difìcil, queremos ( o necesitamos) aceptar el misterio en nuestra vida, así la ciencia los vaya develando uno tras otro, mediante acciones de torpeza y bellìsimas casualidades.

Observar a la gente, como un gato que observa un grillo escondido entre la hierba, con las pupilas abiertas y el corazòn dispuesto a saltar encima del mundo, con cautela, por que si no el grillo se escapa, el amor se escapa, la sonrisa se escapa, a las personas les da miedo hacer contacto espontàneo, se miran, se miran , se miran y evalùan el terreno , por que nuetsro cerebro està programado para huir cuando deseamos estar cerca y acercarnos cortèsmente cuando a veces queremos huir.

¡ vaya paradoja!.

#24

Taxi, taxi,taxi,amarillo y negro en la calle, gris, negro, azul en la gente... negro... en mil variaciones.está la prisa, estás vos y no estan las comas.
Y el aire me falta y la musica es lenta y el mundo va rápido. Todo se borra como los colores que se mezclan en este carrusel citadino de esperanzas fracasos e indecisiones.

Sabes? Te necesito, para cantar para mirar el sol naranja para brillar para sentir las pausas entre cada frase. Te necesito como a una coma y un punto y una exclamación para sentir.

Necesito la luz que expide tu risa, definitiva y pertinente como la firma en una carta.

Te necesito como necesito las flores en el pavimento.
Para recordarme que estoy viva, que mis pulmones se inflan, para saber que no somos ilusiones por que tu sombra en el asfalto atestigua que existe la luz y los colores y la dimensión y la química que permea todo en esta tierra.

Te necesito, para saber que soy real.


#25

Voy a decirte que sí soy como las otras, que cargo flores y angustias en las manos, que sueño con regalos y tardes al borde de un mirador, con carros que recorren el mundo y días sin tanto humo.

La verdad a la larga, todas somos especiales, ni más ni menos, en proporciones diferentes pero iguales.

Soy también de las que se sientan en la cama y miran a la nada con la ilusión de que el aire revele algún punto extraño, que la oscuridad se trague la noche, de las que clavan los ojos en la pantalla del celular, anhelando que suene.

Soy de las que nadan en el fondo de un océano de alegría y soledad al tiempo, camino en un cardumen de personas para cruzar un semáforo sin prestar mayor atención al ser humano del lado.

Espero y no tengo esperanza en la política, pero sí en la fuerza humana. Una sola persona con medio país en contra, puede hacer poco.

Sí, soy indivisualista, pero no individual, soy parte de todo, de todos. Soy creativa y casi original, digo casi, por que estoy hecha de mil cuentos que ya han sido contados y unos pocos propios.

Pero hay algo que puedo decir, no es tan único, aparentemente es insignificante, pero me hace perfecta para vos: Sé amar sin miedo (Es lo único en que puedo poner certeza al hablar)... ¡a ver cuántas te pueden decir eso!

#26

El sol me calienta la oreja izquierda, cierro las cortinas, escucho el trabajo de los constructores del lado, me duele la cabeza, también escucho una canción en francés, jt`aime tant, je t`aime tant.... el ruido alivia la mente, aleja los pensamientos, por eso utilizamos audífonos.
la gente en este preciso momento debe caminar por la calle, alguna chica delgada con un jean y un saco simple, un tipo con audífonos, un hombre de piel oscura que se apoya en la baranda de un bus.

Una madre cansada, un niño.

Y creo no tengo resaca por que no bebo, ¿ pero por qué me pesa tanto el cuerpo?, ¿Por qué se anestesia el alma?


#27

Antes de dormir me pesan las pestañas, las formas se van evaporando,el mundo se aliviana hasta abandonar mi cerebro y ser reemplazado por uno nuevo. Entonces cargo una sonrisa floja en los labios relajados y sueño con cosas bonitas, como que todos los niños del mundo puedan dormir tranquilos o pienso en lluvia que riega las plantas.
Ese estupor antes del sueño me conforta, es el puente perfecto entre lo que soy y lo que deseo, el instante en que nada duele y el único peso es el cuerpo y vos y yo y todos nos desmaterializamos para ser impulsos eléctricos en una neurona y somos posibles en la medida de lo imposible.

¡Que preciosa es la noche!

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace casi 3 años

Sí señor, @MagentaProphets_76 se me han ido un montón de errores y horrores, ayer escribía medio dormida , sentí que debía. Gracias, como estos son tremendos los corregiré apenas entre en el compu. La verdade me feliz que me lean (así guste o no guste lo que escribo) que comenten y que opinen dan ganas de ser mejor.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace casi 3 años

@MagentaProphets_76 ¡nooo, doña nooo por favoooor, esa es la pesadilla de cualquier mujer! (No casarse, sino que le digan doña!, mi camino es igual de difícil al de todos los escritores. :) lindos sueños y gracias por leerme.


#28

Creo que estás en el aire, en las sonrisas, en los ladrillos, en todo. quiero creerlo, quiero pensar que me inundas como un tsunami que se lleva los pueblos, que arrazas lo que era y me renuevas con lo que soy , reconstruyéndome desde la ceniza y el escombro. quiero pensarlo por que me cuesta creer que esta vida sea solo un acto de levantarme y levantarme tras cada caída.
Quiero creer que existe un motivo , preciso exacto , biológico, físico matemático, para que las flores caigan , para que las calles se enfríen y se hagan verano , para que el mundo me dé pies y para caminar.
Quiero creer que el big bang, no fue una explosión vulgar, que el caos tiene alguna razón, que las bombas atómicas y la estupidez humana están ahí por que es necesario. Me canso de buscar tantas explicaciones y solo quiero hacer un acto de fe.

Y si soy apenas un producto del azar, un sueño que se marchita en un parpadeo que cubre la pupila que es la tierra, si solo soy polvo y semilla, quiero creer que serví para algo, al menos para empañar el vidrio en la mirada del universo.

#29

La noche nos acerca, con su azul íntimo y oscuro, nos reviste , nos cobija, es una manta de niño que espanta los malos sueños en la madrugada. La noche nos adorna con su eterna Navidad de lucecitas verdes, rojas y amarillas que nacen en cada esquina.

A veces también te acerca a mí, cuando cierro los ojos y un fondo verde pasto con dos girasoles en medio se me abre en el cerebro. Entonces siento que tus pupilas ponen de par en par la puerta al mundo y te beso con el dedo índice y el corazón apuntando al aire del cuarto como quien toca una boca.

Entonces sonrío, sé que la noche y sus eternas lucecitas señalan el camino verdadero, el que transita mi alma cuando se fuga hacia las estrellas y tiende al infinito.

#30

Cierro los ojos, la mañana se abre con las cortinas, la luz, entra , despacio, como quien no desea que la vean. en el iris, aun quedan restos de esas pelìculas que se proyectan retina adentro y llamamos sueños. En los oìdos, el vestigio de una melodìa de piano. Dicen que son tiempos duros para los poetas, que las letras no dan de comer.

Que difìcil es vivir en el 2016 despuès de notar que el mercadeo ha tomado sus estrategias de la guerra y que el ùnico paliativo extendido para la soledad es comprar y desechar.

A veces cuando los profesores estrellan los marcadores contra el tablero sueño que van a dibujar una flor, de repente les crecen alas y se van a ir volando a Bora Bora y vos vas a aparecer, y me vas a besar y un vientecillo de pelìcula nos va a despeinar los rulos mientras los profesores toman un agua de coco y alguna mano flotante los abanica.

Luego una motoneta cae del techo, justo en frente nuestro sin aplastar a nadie, te montas, me monto, salimos a toda velocidad por una ventana en el piso del arcoiris y evitamos toda la ciudad moribunda, que parece envejecer bajo el viento en nuestros pies.

Pero la mañana se abre con las cortinas.

Hace más de 2 años

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#31

shhh.
pasa el tiempo, y las manecillas del reloj caen pesadas, quemándolo todo , con la trayectoria de las estrellas en el cielo, mientras vos y yo flotamos, y todo se desvanece tan rápido como una palabra se despega de la boca, los cuartos son enteros, las medias horas, minutos, la noche, una pintura de acuarela que se extiende hasta lo más profundo del mar.

Entonces en un beso, en una palabra, la existencia entera cobra significado y tiene la forma de tus bucles oscuros, el olor de una tarde tranquila, tal vez la textura de una mejilla.

Escribo cartas mentales en la ducha, sobre ojos bonitos, sueños de futuros diferentes a los que sospecho, Rock and Roll y ópera que se dan la mano.
la madrugada se acerca, con sus rayos que aclaran todo, que le roban los colores a la noche y los distribuyen en la vida y a ratos, de esos pequeñitos te recuerdo, apenas abro los ojos y le pido a un buen Dios que me dé la fortuna de abrazarte, de tenerte,
mientras el tiempo nos oxida, nos hace viejos, sabios y por supuesto, más bellos.

Hace más de 2 años

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#32

los pajaritos saltan con las patas frágiles, sin preocuparse por usar zapatos. en una esquina del andén está concentrada toda la existencia. Es el aire , que viene y se devuelve y permite que la magia suceda en la tierra.

en algún lugar de japón dos chicos se acuestan sobre la hierba a mirar las nubes, en Estados Unidos, algunos protestan , por la idiotez política que cobija a buena parte de la raza humana.
Es que nos detenemos a pensar demasiado en el miedo, en los papelitos que nos obligan a tener horarios, en la droga y la violencia y muy poco en los pájaros que se paran en los andenes, apenas con las patas desnudas, y las alas frágiles, susceptibles de ser heridas por el granizo y la lluvia.

pero los pájaros no tienen miedo, no mientras vuelan, los pájaros cierran los ojos, con sus membranas extrañas, su peso mínimo, el hambre y la libertad que caben en cuerpos pequeñísimos, a veces del tamaño de un corazón humano.

Los pajaritos, se paran con las patas descubiertas, en el andén, como si nada les importara, y cantan, cantan sin partitura , de la manera mas hermosa, cantan la vida a la vida.

Y quiero creerles, quiero cantar con ellos.

Hace más de 2 años

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#33

Llega la lluvia, con mil impactos como de tambor africano, es un ramillete de cañones que estallan contra el pavimeno. Trae el cielo encapotado, una cobija sobre los hombros y ese sentimiento pequeñito que se encoge en la garganta, y entra en licuefacción tras los párpados. Me trae un poco de tí, mentiría si digo que tu olor, el color de la ausencia o el peso de la sombra que se carga los sueños no visibles.
Viene desparramada, amplia, dulce, a raudales, tragándose los matices del atardecer, bañando todo en bruma gris y canción de pasos presurosos.
Y la lluvia me mira, la miro, nos enfrentamos en silencio, me baña y la revisto, como reviste la tristeza al silencio y este al arte.
Entonces respiro, recuerdo que no soy la lluvia y sé que ambas sentimos alivio.

Hace más de 2 años

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#34

El cuarto es oscuro y te amo, tras la ventana hay un grilllo y te amo, la ciudad quiere dormir y te amo.
Me resulta fácil no pensar, por que te amo, pienso también que debería amarme un poco más, pero no me caben dos amores tan grandes en el corazón. Cuando uno repite la palabra amor, pareciera que pierde sentido, pero es mentira. El sentido de amar subyace a la vida, como las bandas sonoras en las películas, los colores en el alma de las flores, o la tristeza innata en la mirada de los perros callejeros y las luces de los postes en los callejones solos.

Si hablamos de amor hablamos de vida y todos los días hablamos de vida, cada vez que se nos mueven los labios, cuando las hojas de los árboles se secan debido al frío y son frágiles, ¡ cuando los cangrejos se esconden en la arena hablamos de vida! y eso que cuando hablamos demasiado de vida pareciera que pierde sentido.

La vida y el amor se parecen , son actos continuos, repetitivos, sucesivos, que se mencionan una y otra y otra vez con cada parpadeo y cada latido, como las secuencias fibonacci en la naturaleza, son fluídos e invisibles pero demostrables en la medida que nos componen y nos cambian química y fisicamente.

Hace más de 2 años

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#35

El sonido de las guitarras tiene peso, lo he descubierto por que se me sienta en el borde de los pàrpados y me toca las pestañas como un piano, la gravedad que mueve a la mùsica, se parece al sueño, intenta cobijar las pupilas con los pàrpados, como un niño que da las buenas noches y se voltea bajo la frazada. ¿Alguien ha notado que la palabra frasada se parece a frase y fresa? como si nos cobijara y nos endulzara por dentro, no lo habìa pensado. pero es una palabra muy bonita.

Volviendo al peso del sonido, los fìsicos diràn que estoy loca, pero si el sonido puede tener tono timbre e intensidad ¿ Por qué no puede tener peso? El tono es tambièn una caracterìstica de la luz...

Y la luz se golpea, traspasa o es absorbida por los objetos, lo mismo sucede con la música. y la luz puede ser materia y partìcula al tiempo, tambièn es emitida por algùn cuerpo como la mùsica. la luz se comporta como partìcula y onda, la mùsica dicen que no, pero ¡ còmo no puede tener peso si casi la puedo toca!. no , no me refiero a los instrumentos sino a la mùsica.

Los ojos me pesan , debo tener muchas melodìas de guitarra en cima.

Hace más de 2 años

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#36

El mismo aire, el mismo cielo, el pasto se yergue buscando un sol que lo acaricie. En la tierra las hormigas caminan, una tras otra con el afán desesperado de los hombres de negocios que buscan dinero para la comida. En algún lugar de la China, una niña juega, una madre canta, un hombre llora. Aquí bajo mi cielo, un perro negro se recuesta sobre baldosas color beige.
Los pájaros se despeinan las alas, la vida transcurre, poniendo frío y sangre palpitante bajo mi falda además de un anhelo tuyo que aletea en mi pecho, puedo sentirlo golpeando las costillas, y siento... siento que estoy viva, las lágrimas, las miradas, las tardes adquieren peso y sentido, son parte de la vida, de todo lo que fluye y se disuelve en medio del aire como la existencia misma. Entonces tengo fé, en que la ciencia no sea suficiente.

Hace más de 2 años

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#37

Ella usó mi cabeza como un revólver.
Tu tum tas... tum, tum tum tasss....

Escucho a Cerati, el cielo azul, tiene parches blancos, como una pared mal pintada, los edificios siguen lívidos, asustados de que diciembre se haya ido, de nuevo llega la rutina con sus colores: el polvo dorado que deja el sol, las escamas blancas de la caspa, la piel y el cansancio, el rojo de los labios cortados por el calor. El gris que tapa las ventanas en el tránsito.

Riff de guitarra eléctrica, riff de guitarra eléctrica, entra la batería, van los platillos, súbanle al bajo. El público se deshace en aplausos.

Wa wa waoooo.... las últimas lágrimas de la guitarra.

Silencio.

te ví que llorabas, te ví que llorabas por éeeeeeeel.
Té para tres.

Sobre la mesa hay un té de naranja, pero es solo para una persona y la mañana me mira encerrada, entre paredes blancas, y la miro, mientras erige vigas que me tapan las montañas y los obreros se gastan la espalda y un tipo con un overall rojo arregla el cable del vecino de enfrente.

Y siento... y siento que la rapidez de este mundo es una soberana mentira, una justificación para los actos mecánicos.

Solo el amor puede salvarnos, solo el amor puede salvarnos.
Solo el amor...

Hace más de 2 años

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Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace más de 2 años

Eh Creo que en España les llaman monos, esosoantalones de jean que vienen con tiras.

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace más de 2 años

@Laura_95 es que s me fue sin tu nombre jiji perdón, que bonito ver que has regresado.

lamusadepetrarca_95
Rango14 Nivel 65
hace más de 2 años

Sí, un mono! O un peto. Gracias, pero lamento decirte que aún no he regresado del todo. Llevo tres meses que son un infierno...en teoría a mitad de febrero volveré a ser libre. Un saludo!

Despeinada
Rango14 Nivel 65
hace más de 2 años

Ah bueno, entonces a mitad de febrero te esperaré felizmente.,😁


#38

la soledad se cierne en forma de niebla plateada sobre las cabezas de lectores solitarios. Se va haciendo pequeñita, pequeñita, cada vez mas pequeñita, hasta cristalizarse y adquirir la forma de una niña de cristal.

La soledad da 3 pasos, un salto y tres golpecitos en la puerta de cada corazón, algunos le acomodan una cama pequeña, en una de las cuatro cavidades, y así, cuando baila, golpea la sangre, congela el pecho, por momentos breves, cuando llora, pareciera que algo se congestionara, y cuando duerme, los sueños se licuan en cada latido.

los lectores, de vez en cuando, agarran la soledad con dos pinzas diminutas y la sacan del pecho, la sientan en una mesita del tamaño de una mano y le ofrecen una taza de té con azúcar. luego, abren un libro, ya la soledad se sienta al lado, haciendo mil preguntas sobre los destinos de los protagonistas, se da una vuelta por la habitación y cuando se acaba la lectura, vuelve y se instala en el alma, para buscar otra soledad compañera, con la que hablar de lo leído.

Hace más de 2 años

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#39

Hay silencio, no negro, no blanco, un silencio puro y transparente, que se rompe con cada tecla; es tan claro que puede fluir a travès de la habitaciòn, y cambiar de direcciòn cada vez que mis dedos lo interrumpen; en el se mecen peces de fosfolitos, latidos contra las costillas, que arrastran la electricidad en mi interior como el agua cuando embiste los estuarios.

Mi corazón, es una mariposa frenética y la sangre son las alas, su aleteo es el bombo de una batería, uno , dos, tres veces, resuena en la bòveda del cerebro , y se amplifica en los oídos.

Ahora hay piano, hay voces, hay otros ruidos, el aire , se pinta de azul, trae agua, agua salada, de esa que no està en los ojos ni el alma, agua salada ajena y repleta de palabras, que no son mìas, ni tuyas, sílabas de un lugar roto y reconstruìdo, un territorio de piel y supuestos universales, que otro latido ha colonizado e inundado.

Aùn asì, mis sentidos tienen la debilidad suficiente, para apropiarse en silencio , de la canciòn de otro. del dolor de otro.

Hace más de 2 años

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#40

Febrero es largo, como el cuerpo y la cola de un dragón chino, sigue cubierto de escamas del año pasado, rezagos de pólvora y anhelos tras el iris de mil personas extrañas.

A veces sueño con salir, pero me cuesta.

Me cuesta poner los pies fuera de la casa, es como si las calles y las ciudades y todo fueran demasiado grandes.

El mundo es hermoso, está vivo, ruge y ríe a mi alrededor, pero me cuesta. Entiendo que hay una serie de bellezas extremadamente extrañas esperando a que las descubra, pero en mí, en mi corazón hay un cascarón de cristal que puede romperse en cualquier momento, y allí en el medio hay una flor... una flor que no puede marchitarse, una flor construida con seguridad y alambre de púas y amores, y latidos y todas esas cosas que los humanos protegemos de nuestra propia fragilidad.

No es que no quiera, digo, y los demás levantan su copa, pidiéndome que me libere, que me desmelene y me convierta en una chica sexy y besucona con aliento a alcohol. Levanto el vaso mirando al infinito, como si nada existiera, bebo un sorbo de agua...

Aprieto los ojos y sé que mi mundo pequeño no me basta.
Ni el mío, ni el de ellos.

Hace más de 2 años

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#41

El silencio me hace daño, se expande y cubre las paredes, se trepa sobre las siluetas de los libros, repta por las patas de la cama, engulle la música y me envuelve... ¡Los ojos se cierran y pesan tanto!

Tú. El verano, la noche. Tú. Las calles, El color morado, la tinta formando una palabra, el olor de una hoja de libreta. Tú.

Maldito vacío.

Tú.

Aun siento el aire golpeando la cara, el vuelo quieto de algún ave desconocida, la lluvia en las pestañas, el sabor a café, una mano que se posa en mi hombro, el corazón agitado, la tela de un saco, olor a perfume.

¡Me sentía tan sola, tan cómoda!

Contengo las lágrimas, me aferro a las ausencias, paso saliva espesa.

Tú.

a veces me siento sola...

Tú.

Hace más de 2 años

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#42

A veces cierro los ojos en la noche, y me temo que no sé cual es el color del interior de mis párpados. no es gris, no es negro, no es blanco, no es lila, no es tornasol. No es un color que conozca. ni siquiera puedo decir que vea el color de la sangre.

Hablando de párpados, me gusta besarlos. Son más frágiles y delicados que una boca.

Sabes, el aire helado me golpea la espalda, acaricia la cortina , trata de cerrar mi ventan, y quisiera que entraras, como un jodido suspiro que se posa sobre mi hombro. ¡Vah, que tonta! Yo, sumergiéndome en blanco y negro y lila, yo ahogándome en fotolitos, yo en diez mil colores de luz, que apenas se descompone en ocho en mis ojos, yo soñando como una idiota! Pensando: quizá la vida está hecha para las mujeres que gustamos de besar párpados, para las que nos encorvamos sobre una agenda mirando de manera extraña a los otros, para las que besamos en silencio con las pupilas.

Miro mi hoja de vida amorosa, y sé que soy una principiante, todos tienen besos, cicatrices, dolores inmensos como banderas que muestran y se jactan ¡Mira, en este borde está la primera vez que me partieron el corazón! y aquí, cuando me dejó mi ex novia... Y aquí la chica de una noche, y aquí la que me amaba y perdí por idiota, y aquí pepita y fulanita y menganita y sultanita y odio y me apena y me da miedo decir que mi corazón está casi intacto excepto...

Excepto una pequeña fisura, milimétrica y dolorosa, justo en el medio.

Allá

Donde no llega el pegamento, ni el blanco, ni el negro, ni el lila... ni el tornasol.

pero no amerita una bandera.

Hace más de 2 años

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#43

Respiro, con el miedo de ser otra persona, común y corriente, sin rumbo ni tiempo indeterminado, y la luna, me vigila desde el cielo, como un voyerista, que intenta espiar la cortina traslúcida.

Y no siento miedo de la noche, ni de los aullidos de los perros, ni de la soledad, sino del momento efímero. Cierro los ojos, y trato de recordarlos a todos. Solo vienen fragmentos de charcos, botas, pavimento que parece tener alma por el vapor que asciende y ondea en el viento.

Y cuando invoco a los recuerdos... cuando los invoco ¿Por qué no aparecen? ¿Por qué se hacen vendavales cuando intento dormir?, fragmentos de Marx, Neruda, Murakami. chicos tristes en andenes de un Japón que no conozco, muchachas ausentes, por el placer del silencio, gritos de obrero escritos por un tipo común.

Y la música pop ¡Oh , la música pop! somos un puto suspiro, en medio de las estrellas, el escupitajo de vida que trae un caldo de cultivo para que el universo se distraiga con riñas y besos de seres diminutos que pulsan ennel infinito, tratando de consumir el oxígeno suficiente para seguir latiendo otro poco.

Quiero creer que hay sentido, quiero soñar que hay sentido... quiero abrazarme a la almohada.

Me desnudo ante la luna, que sueña correr la cortina y respiro.

Aliviada de ser humana, de ser pequeña, de no ser una estrella que muere y sigue arrojando luz.

Respiro, al fin y al cabo, puedo darme ese lujo.

Hace más de 2 años

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#44

Estoy en un restaurante, suena that i would be good de Alanís Morissette, ella pega alaridos sexis y hace vibrar la butaca bajo mis nalgas... Me preguntó ... O i would be good?
I would be good?
Una flauta dulce.
Aplausos,
Cae el telón.
Soy un plato roto, que se remienda cuando ponen el botón de reversa en el mundo.
Año nuevo, propósitos, mentiritas, pequeños caprichos que nos damos, para creer que con las 12 campanadas del reloj podemos empezar de cero.
Nunca se empieza de cero... Nunca a no ser que se tenga amnesia.
El aire huele a vinagreta. Dos mujeres hablan, no las escucho, pero sus cuchicheos son armónicos, como las patitas de un ratón que se frota pensando en las galletas recién tiradas por algún niño.

Your body Is a wonderlaaaaand. Que selección de música más dulce... La salsa miel mostaza en mi ensalada es de verdad. Tiene miel y mostaza, que delicia, no viene directo del tarro.

¿Alguna vez han pensado en sexo mientras comen ensalada? Yo sí. Una cama de tendido blanco, la vista de la ciudad. No conozco el lugar y no sé si exista, pero sería lindo ver las lucecitas titilando bajo mi cuerpo con las manos apoyadas en el cristal. Ameritaría un poema, o una escena de cine con música clásica en cadencia.
Ah, venía a decir que soy un plato roto... Vale , me cabe la ensalada. Espero que esté año sea mejor.

Hace más de 1 año

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