MrOwlMan
Rango8 Nivel 38 (2892 ptos) | Poeta maldito
#1
    Partes:
  • #2

-Y es que ya no hay agua-dice Pappa. La cazoleta de su pipa humea, y el humo que sube y sube y sube, espiral de blanco purísimo, se pierde en el cielo. En ese cielo inmenso, grande, grandísimo que nos mira como ojo de gigante.
Mamma vacía lo último de la regadera dentro del caldero. El agua está sucia. Sucia por la tierra, creo yo. Creo eso porque la vi a Mamma juntarla del suelo, de un charco. Un charco marrón, era. Sucio de tierra.
Hacia allá, por el camino, veo la silueta del Tío. Carga un balde, ese balde de lata que se había llevado anoche cuando salió a buscar agua. Esta tierra, este pedazo de carbón renegrido, nos está matando.
No es rápido, no. No es lento tampoco. Es la justa medida, ese paso de buey acoyuntado que nos arrastra a la noche. Pappa fuma su pipa. Mamma rasca la olla. Y el Tío camina con su balde.
-Y es que ya se acabó-dice Pappa. Él es el único que todavía tiene ganas de hablar. Pero poco ya. Poquísimo. Que ya se le van, me parece a mí. Era de hablar y hablar, Pappa, pero es que ahora ya no hay agua.

Hace casi 3 años Compartir:

1

8
artguim
Rango13 Nivel 63
hace casi 3 años

Interesante, @MrOwlMan. ¿Cuál será la razón de esa desgraciada falta de agua? Seguiré leyendo en cuanto publiques.

Un saludo.


#2

Nos está matando, esta tierra. De a poco, de a poquito. Pero que nos mata, nos mata.
Primero fueron las vacas y los bueyes. Después aquél chancho que Tío quería carnear para salar. Después las gallinas. Los caballos y potrancos. Los perros y los gatos. Todos se fueron muriendo. Y es culpa de la tierra.
Lo veo a Tío venirse del cerro, con su balde y su cara de poca cosa. Veo por cómo se mueve el balde que está vacío, y sé entonces que el Tío no encontró nada. Ni el más chiquito remanso. Y sé que hoy tomaremos de ese agua sucia que Mamma juntó del charco.
Como ayer.
Y el día antes de eso.
Y el otro.
-Que había, había-dice Pappa. Su pipa se apagó ya. El humo ya no sube y la ceniza llena la cazoleta-Que el terruño era bueno, nos dijeron.
Y suspira.
En ese suspiro se van cuarenta años de sufrir, me parece a mí. Cuarenta años de esperar. Cuarenta años que fueron a parar acá. Al polvo este que ni agua tiene.

Hace más de 2 años

0

3