Urgeundiario
Rango8 Nivel 38 (2823 ptos) | Poeta maldito
#1
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¿Qué es el amor? Quizá me he preguntado eso más de lo normal. Pero vengo de una familia donde esa definición es muy limitada. Desde niña mi padre me lo decía, el amor es arte. Y, la mayor parte de las veces yo fingía que entendía. Pero ni siquiera sabía que era eso de arte, ¿Son las pinturas? ¿Las esculturas? ¿Museos? Pero como podría ser el amor cosas materiales. Es ridículo.

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Pero poco a poco fui entendiendo, el arte no se trata de las cosas, es sobre las personas que la hacen, sobre la belleza del hombre, esa que es tan grande que no hay manera de expresarla con conceptos. Nuestro lenguaje no es capaz de tanta perfección, imposible encasillarla en una sola palabra, así que fluye, por nuestro cerebro, bajando lentamente por nuestro cuello, regalando cosquillas, y sensaciones placenteras, así por todo nuestro cuerpo, dándonos la libertad de crear. Y ahí está, la belleza la hacemos material, para que los demás puedan verla y dejen de estar confundidos, ciegos. Así que a los 15 años comencé a pintar, me sentía completa representando mi mundo, y a las personas les gustaba. Pinté mis mayores miedos, mis preguntas, toda mi existencia era capaz de tener vida, y ser expuesta. No solo era un cuadro con colores, era una historia que vivirá por siempre. Y así entendí, que eso es el amor, un conjunto de emociones, la belleza de la vida, tus pasiones y debilidades. Pero un día, desperté sintiéndome vacía, como si en el lienzo se hubiera quedado cada parte de mí ser. Ya no podía pintar más, estaba bloqueada. Y ni siquiera sentí miedo, solo un vacío, yo Juliet, la niña que amaba las flores, la que siempre estaba con un pincel en mano y una enorme sonrisa, me había quedado vacía. ¿Cómo se puede vivir sintiendo un vacío? Si la vida es para sentirse, es para sufrir y amar. Así que busque ayuda de todo tipo, hasta que terminé en una iglesia. No recuerdo todas las palabras que dijo el sacerdote, mi concentración estaba nublada. Pero si recuerdo algunas, según él la solución a mi problema era la caridad, dejar de ser egoísta, sin duda fue un adjetivo que me dejo pensando varios días. Hice mis actividades despistada, hasta que un día, cortando un par de limones el cuchillo hizo de las suyas, partiendo un poco de mi dedo, y ahí estaba la respuesta, ese líquido rojizo era justo lo que buscaba. Y volví a sonreír, porque la respuesta, literalmente siempre estuvo dentro de mí, si el arte es eso que fluye en nuestro cuerpo, la sangre es la que lleva el mensaje. Todo este tiempo he estado usando materiales equivocados, sucios, que no provienen de la naturaleza. Necesitaba sangre, así que corrí en busca de un enorme conejo que tenía en mi jardín. Y le di la oportunidad de vivir por siempre. Maté al conejo no solo para tomar su sangre, eso no estaría bien, lo maté porque así vivirá por siempre, porque su historia será belleza ante los ojos del mundo. ¿Alguna vez has visto algo tan bello que quieres llorar de felicidad? Eso pasaba con mis cuadros, todos querían verlos, y si eso pasaba con la sangre de un conejo con poca historia, imaginen con la de un hombre noble, una mujer valiente, el mundo reiría y lloraría al sentirse plenos.

Extraño mucho pintar, los gritos, el fluir de la sangre, su calor. Aquí no me dejan tener pinceles, dicen que podría hacer daño, pero dañar también es amar, no entiendo porque les cuesta tanto aceptarlo. Tan solo me dejan tener un cuaderno, y un feo lápiz, y es horrible, porque detrás de la reja hay montones de vidas interesantes que merecen ser pintadas, el mundo es sacrificio, y cuando salga de aquí, encontraré a alguien que lo entienda, alguien que de su vida, a cambio de inmortalidad. Justo había cumplido los 18, ya no era una niña jugando, pero que no, ¿Todos somos niños dentro? Nuestra sangre no cuenta números, sino historias, y el guardia algún día lo entenderá, por ahora tendrá que dormir de estar vida, esperando que la poca sangre que logre obtener antes de escapar llegue salva.

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