SandyTorres
Rango13 Nivel 62 (17300 ptos) | Premio de la crítica

Nunca había manzanas en el frutero cuando las necesitaba. Tengo costumbre de morder y masticar lento mientras leo los relatos en Sttorybox. Casi siempre caigo en el primer bocado como ocurría en aquel cuento de la princesa. Pero yo no muero, yo me duermo. Sueño con un príncipe que besa mi frente y despierto con el trozo de manzana dentro de la boca, guardado debajo de la lengua como hacía de pequeña con los chicles que masticaba en clase, hacía pompas enormes. La seño siempre los quería ver. Con la regla en la mano me ordenaba:
—Abre la boca y enseña el chicle.
Me obligaba a tirarlo a la papelera o a escupirlo en su mano y un largo rato castigada de cara a la pared.
La cabezada que doy mientras leo me dura unos minutos. A veces media hora. Después, al despertar, con el trozo de la manzana ensalivado, sigo con la lectura de los rollos “rollos que escribe la gente” como diría Flaneta.
Él, Flaneta, no es un príncipe de verdad, pero te despierta. Él no besa como lo haría uno de esos princesuchos, él reparte comentarios a diestro y siniestro. Sin dar rodeos va al grano de la cuestión.

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SEXYLOVER122
Rango13 Nivel 60
hace alrededor de 4 años

"! Muy bueno ! . Si deseas, pasa por mis textos en concurso. Suerte .

HealingMilk
Rango7 Nivel 30
hace alrededor de 4 años

Excelente historia, ojala pasese por el mio :D

WhiteFoxes_43
Rango6 Nivel 26
hace alrededor de 4 años

muy hermoso te ganas mi voto te espero en la siguiente ronda espero pases por mis historias la flor del mal y paulatina tristeza

Jinova
Rango8 Nivel 39
hace alrededor de 4 años

Me encantó ,de verdad ♥
Te invito a pasar a leer mi "Diario de un busca ayuda" y decirme que te ha parecido en los comentarios . Mucha suerte!

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

Gracias, soys fantásticos de verdad :)

MaarLopez
Rango9 Nivel 42
hace alrededor de 4 años

JAJAJAJA Me recuerda a mi hermano cuando se comía los chicles que vendía mi abuela y los escondía luego tras el sofá. Mucha suerte, espero que estés conmigo en la siguiente ronda. Ya tienes mi voto, te espero en mi historia Entre el bien y el mal, ojala te guste. Saludos >.<

yls9007
Rango9 Nivel 43
hace alrededor de 4 años

Hola! te dejo mi voto esperando pases a las siguientes rondas ^^, espero contar con tu voto también! Mucha suerte! :) y a seguir echándole ganas!

daimon_3442
Rango8 Nivel 37
hace alrededor de 4 años

manzanas, príncipes castos, maestras amargadas y hasta el ser extra-terreno que mas pasiones a debido levantar este verano de cajas soltando sus cripticas opiniones como los jubilados hacen círculos en el maíz...tu rollo tiene un poco de todo Sandy XD

rame
Rango9 Nivel 43
hace alrededor de 4 años

muy bueno, espero poder seguir leyedo tu historia tienes mi voto! pasate por SE LO HABIA DEMOSTRADO, me encantaria tener tu corazon y opinion

G_Rurba
Rango15 Nivel 73
hace alrededor de 4 años

Jajajaja, me arrancaste la primera risa de la tarde. Mucha suerte @SandyTorres espero leernos en la ronda 2 :)

Flaneta
Rango11 Nivel 53
hace alrededor de 4 años

Hoy parece que el Sol tenía ojos azules. Me agrada verla.
Las reminiscencias de su infancia tienen la ternura de los cuentos, y no sé si mereceré el privilegio que me concede, y si sabré representar bien mi papel. Me gustó la historia y me comeré el resto de su manzana, incluyendo el bocado aquel. Un corazoncito.

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

¡Madre mía! Os presento al protagonista de mi cuento. Cuanta felicidad junta. Yo tambien me alegro de verlo. Mil gracias por su confianza. Espero estar a su altura desde mi humilde talla. Un abrazo. @Flaneta

sinesand01
Rango10 Nivel 49
hace alrededor de 4 años

Me gustó muchísimo, espero poder verte en la segunda ronda y leer lo que le sigue. Te dejo totalmente mi voto. Si quieres pásate por mi perfil y lee el que yo tengo para el concurso a ver si te gusta. Mucha suerte y éxito, un saludo. :*

the_one_eyed
Rango15 Nivel 70
hace alrededor de 4 años

Buena historia con Flaneta entre bambalinas, está bien, está muy bien. A ver qué le sigue después, ¿un idilio ficticio con @Flaneta? Me ha hecho gracia que incluyas a Flaneta, @SandyTorres. Un besote y suerte. :)

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

@the_one_eyed ¿idilio con flaneta? Ja,ja,ja no lo había pensado. Gracias por leerme y por comentar. Un Besote :)

PrueHolmes
Rango11 Nivel 53
hace alrededor de 4 años

Buen comienzo! Te dejo mi voto! Si gustas, puedes pasar por mi historia: Beso mortal. Suerte!

PedroSuarez_80
Rango12 Nivel 55
hace alrededor de 4 años

Me gusta mucho tu relato. De verdad te pasa eso? me gusta mucho como lo describes.

PedroSuarez_80
Rango12 Nivel 55
hace alrededor de 4 años

Quiero ver que colocas en tu segunda caja.

Paula_Treides
Rango12 Nivel 58
hace alrededor de 4 años

Genial @SandyTorres
Me ha encantado tu caja inicial. Espero leer las siguientes.
Quién le iba a decir a @Flaneta que sería prota en un relato.
Saludos.

Flaneta
Rango11 Nivel 53
hace alrededor de 4 años

Paulita, estoy impaciente por conocer qué me va a pasar en la segunda parte después de comerme la manzana. No sé si me convertiré en príncipe o en sapo con paperas. Espero que la princesita nos dé la respuesta pronto. Me tiene sin dormir bien.

Jupyter
Rango12 Nivel 57
hace alrededor de 4 años

Me gusta lo profundo que es! Cuenta con mi voto! Espero verte por mi historia "nunca" y votes si te gusto^^

AngelMagat
Rango18 Nivel 85
hace alrededor de 4 años

jjajaj ya conozco un poco a Flaneta, pero como soy nuevo en la página lo conozco poco.
Tu relato tiene un aquel, seguro que las siguientes cajas mantienen el interés.
Un abrazo, gracias por pasar por mis letras.

SilverCattle_40
Rango5 Nivel 22
hace alrededor de 4 años

Flaneta me ha resultado oníricamente entrañable. Voy por la segunda parte!

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace más de 2 años

@Sixto_2 quiero revisar, corregir, terminar y presentar esta historia. Dame sitio entre los participantes. Gracias


#2

Flaneta, el príncipe, es un avispado lector crítico literario que dice lo que piensa sobre lo que lee. Sin tapujos, sin trampas. Con la verdad que todos conocemos. Sin miedo al efecto que pueda causar. Flaneta no tiene un pelo de tonto, es de color verde. Sus grandes ojos negros te miran de forma descarada. Con la mano derecha levantada, sus dedos índice y corazón, dibujan el gesto v de victoria. Es un conquistador. Reventador de cajas.
Sus palabras, no aptas para sensibles, son como puñales que lanza al aire. Vuelan como mariposas en el estómago, pero, pueden hacer que te retuerzas de sufrimiento. Puñales que se clavan en el centro del corazón, pues, Flaneta sabe de lo que habla. Sus comentarios son capaces de matar de un solo tajo a cualquier osado imitador chino literario. Lo descubrí en una impactante frase cuando se dirigía al autor de un texto.
—Esto es una patata —comentó, en la historia que contenía un par de frases en el perfil de un poeta, era una poesía.
Seguí su rastro por allí donde pasaba, por este y otros perfiles. Con sus palabras dibujó en mi cabeza un campo sembrado de patatas con sus raíces, hojas y flor.

the_one_eyed
Rango15 Nivel 70
hace alrededor de 4 años

Me gusta. Una pregunta, ¿es una vivencia personal esto que narras? Me parece que admiras mucho a Flaneta, lo veo bien, a mí me cae genial, es un gran personaje. Lo ves como un príncipe, no creo que se vea así. Sin embargo, no obstante, me parece que tienes que revisarlo un poco. Parece una carta de amor (no es una crítica destructiva, ojo), me parece que está todo muy compacto, eso es todo. Jajaja, vaya peñazo, ¿no? Bueno, algo positivo, va. Me parece bueno, porque describes cosas con rigor, e idealizas a @Flaneta, eso es muy bonito. Un saludete, @SandyTorres :*

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

@the_one_eyed gracias por tu comentario. No conozco a Flaneta, es mi imaginación la que da forma a la historia y es ella la que ve al personaje. No soy yo. Carta de amor? Que va. ¿De verdad te parece una vivencia real? Wuau, es genial. Significa que transmite. Un besote

SEXYLOVER122
Rango13 Nivel 60
hace alrededor de 4 años

! HERMOSO RELATO ! . ! Sigue asì ! ...

Paula_Treides
Rango12 Nivel 58
hace alrededor de 4 años

No me gusta la pintura hiperrealista, pero en tu caso has hecho un cuadro genial. @Flaneta ha salido muy bien retratado (como en una foto).
Recuerdo que una vez me visitó "Psss, no me pone" fueron sus únicas palabras.
Sobre el texto, un par de acentos (príncipe y Estábamos) y quizás, sólo quizás, algún punto y aparte.
Saludos Sandy Torres.

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

Gracias @PAULATREIDES por tu comentario. Mañana mismo diy un repaso para corregir errores. Gracias, otra vez, por el detalle.

Flaneta
Rango11 Nivel 53
hace alrededor de 4 años

Pensaba no, tal vez levitaba cuando tuvo la absurda idea de presentar a concurso un panegírico dedicado a mi persona. Por supuesto que en ningún momento habrá pensado en ganar. Y eso le honra, pues la considero uno de esos seres especiales, mitad mujer y mitad niña, que todavía se echa las rodillas abajo disfrutando de las pequeñas cosas, o por causas perdidas e importantes para nadie más; pero en absoluto por promocionarse rastreramente como NUNCA se HABÍA visto antes hasta ahora en un concurso literario para pelotas de aliento mentolado. La autopromoción está venciendo al talento, es evidente.

No sé qué decirle más. El interés de un relato se consigue involucrando al lector y a mí, como coprotagonista sin más opciones de su historia, me hace sentir esa mezcla de emoción y vergüenza, a partes iguales –como usted describe-. (Tiene mi corazoncito).

Alguna vez me ha parecido que le gusta el rollo de la musiquita. A mí me recuerda a ésta: https://www.youtube.com/watch?v=PcYNUX0g4e8

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

En el concurso hay nivel. Escalar es complicado. Sé que me falta cocción y ese punto de sabor que caracteriza a un buen escritor. Poco a poco. No tenía intención de presentarme, de hecho lo hice a ultima hora, pero al hacerlo crece el interés por los otros participantes. Es espectacular ver cómo se desarrolla el concurso. Tambien me ha sorprendido la autopromoción, nunca lo habia visto. Gracias a su comentario he vuelto a sentir la mezclar de emoción y vergüenza junto con dos ingredientes nuevos: gratitud y alegría hacia su personaje, ahora casi mio, con su permiso. Espero su 3° parte (axioma, hojarasca, corazoncito) Me encanta la musica. Mil gracias por la canción y más por su confianza.

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

@Flaneta el comentario de arriba es su respuesta. Quiero asegurarme de que le ha llegado. :)

Sevenfor
Rango11 Nivel 52
hace alrededor de 4 años

Acabó de darme cuenta @Rurba_741 sí sí por lo que se ve también le gusta jugar pero a ella sólo con @Flaneta... En mi camino tú también dejas huellas.

Sevenfor
Rango11 Nivel 52
hace alrededor de 4 años

Sigo leyendo Sandy, a ver como continúa esto. Suerte!

SilverCattle_40
Rango5 Nivel 22
hace alrededor de 4 años

Me encantó lo de "corrigiendo mis vacaciones", como si la ortografía hiciera que unos hechos vividos fueran erroneos. Voy por la tercera!


#3

No estaba nada mal, me dije. Sus comentarios despertaron mi curiosidad. Me emocioné de tal forma que aumentó mi pasión por leerlo todo. Decidí no morder la manzana para evitar dormirme.
El poeta no encajó bien la crítica. Hubo una ligera exaltación. Con los nervios crispados al principio se enfadó. Pero después se esforzó quizá por complacer al crítico literario, y, en su última caja enmendó el texto de forma magistral. Entonces se llevó una buena crítica del príncipe. El resultado final me hizo sentir contenta. Fue entonces cuando mordí la manzana, cerré los ojos, y, recostada sobre mi almohada dormí siete horas seguidas.
A la mañana siguiente, al despertar puede recordar el sueño en el que me encontraba.
Estábamos en clase. En la hora de lengua castellana. Los alumnos debíamos describir lo que habíamos hecho en verano. La seño leía las redacciones en voz alta para todos. Nos comentaba de forma constructiva. Con mi redacción en la mano, la clase se llenaba de silencio. Con la mezcla de vergüenza y emoción yo enrojecía hasta las pestañas. En ese espacio dedicado a mí no se oía ni una mosca volar por el cielo de la clase. De una primera ojeada al texto la seño me gritaba:

SEXYLOVER122
Rango13 Nivel 60
hace alrededor de 4 años

! Precioso texto "! . " Interesante, animado y bien relatado " : ! Me gustó mucho ! ...

AndreBo
Rango6 Nivel 26
hace alrededor de 4 años

No conozco a @Flaneta y ya me he cagado con los comentarios directos que puede llegar a hacer...transmites odio hacia él pero a la vez admiración, es muy curioso

PlumGnomes_88
Rango1 Nivel 4
hace alrededor de 4 años

Te nvito a votar por la historia de una amiga, se llama Mi Padre y Y su obsesión, si te gusta votas.. te lo agradezco

Paula_Treides
Rango12 Nivel 58
hace alrededor de 4 años

Buenas SandyTorres, no comulgo mucho con las descripciones (suelen alargarse con adjetivos que hacen pesada la lectura). En tu caso, he abierto ese baúl, he olido sus años de olvido, casi lo he tocado.
También he cogido ese libro y lo he ojeado.
Hoy no te corrijo nada, no hace falta, está ¡genial!.
Saludos.

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

@PlumGnomes_88 gracias por la invitación. Puedes darme la dirección exacta para entrar y ver que tal escribe tu amiga. :)

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

@AndreBo no temas a la verdad. La admiración gana por goleada a lo otro. Gracias por tu visita.

rosa_garciapalacio
Rango11 Nivel 50
hace alrededor de 4 años

Jajajaja yo quiero una crítica de Flaneta!. Bien escrito. Me encantará leer la siguiente parte!. Suerte.
Hete aqui mis tres corazones-votos

rosa_garciapalacio
Rango11 Nivel 50
hace alrededor de 4 años

Hecho!, te envío mi dirección postal! jajajajaja.
Muchísima suerte.

rosa_garciapalacio
Rango11 Nivel 50
hace alrededor de 4 años

Cuando quieras!, pero sigue escribiendo por favor! No lo haces nada mal

LuisCar
Rango5 Nivel 24
hace alrededor de 4 años

Se me había olvidado pasarme por aquí. @LuisCar

Sevenfor
Rango11 Nivel 52
hace alrededor de 4 años

Me ha llegado el olor a viejo, el baúl revuelto y el asombro de una niña sentada en el suelo leyendo. ;)

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

Me alegra ver que tu imaginación está despierta. Gracias por tus comentarios y corazoncitos @Sevenfor

Flaneta
Rango11 Nivel 53
hace alrededor de 4 años

H7 (con brotes verdes). Hace días capté el olor a viejo de aquel baúl revuelto y me quedé dormido en él. Mientras tanto, estuve repasando otros aspectos accesorios. Memoricé la fotografía y capturé algo inmanente a su persona que todavía no he logrado desentrañar. Tal vez sea la alineación simétrica del rostro que mi cerebro se ocupó de ultimar a partir de una sola mitad, confiriéndole apariencia extraterrestre y las habilidades que le son atribuidas: telepatía, telequinesis, control mental… Cómo no la iba a querer.

SilverCattle_40
Rango5 Nivel 22
hace alrededor de 4 años

La primera parte se me asemeja a flashes de información deshilachada, de alguna forma concuerda con la idea de la tormenta pero creo haber perdido el hilo por el camino. Sin embargo, me intriga el libro, su antigüedad, la artesania, e indudablemente, la curiosaidea de tener un libro sin escritor (cuando tantas veces es al revés), lo que no hace al dueño el escritor pero sí el juez de su futuro.

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

SandyTorres @SilverCattle_40 mil gracias por tus comentarios. De momento @Flaneta a puntuado mi relato con un H7 (con brotes verdes) que me hacen saltar de alegría. ;)

Aferjim
Rango7 Nivel 31
hace alrededor de 4 años

No tuve ocasión de leer tu relato completo (hay muchos) voy saltando de unos a otros buscando algo interesante, el tuyo @SandyTorres a pesar de algun error ortográfico, de tipo verbal que tienes que revisar, me gusta por lo original; recuerdo un libro como ese que describes, se titulaba Moby Dick, creo que lo tengo en algun rincón de mi casa, las portadas las tenia rojas con el título grabado con letras de oro. Felicidades y creo que mereces mas puntuación, me gusta.

SEXYLOVER122
Rango13 Nivel 60
hace alrededor de 4 años

! Hola Sandy ! ¿ Te gustaría que sigamos en contacto , después del concurso ?... ! A mí sí ! . Mi pregunta es : ¿ Tienes cuanta de Skype o Wattsapp ?. ! Relájate, no soy hacker ni genio informático ! . ! Sólo , amante de la lectura !. Si te interesa mi propuesta , te agradecería, respondieras mi pregunta. ! Saludos ! ...

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

@SEXYLOVER122 podemos seguir en contacto. Te sigo!!! y te leo. Gracias por tu interes. Si quieres puedes darme tu correo :)


#4

—¡Los puntos! Ni seguidos ni aparte —mascullaba.
Yo empezaba a temblar y me entraban ganas de ir al servicio, pero no se me ocurriría pedirle permiso en ese preciso instante.
— ¡Las comas! —abría los ojos como platos.
Entre dientes se preguntaba por las tildes. Levantaba la vista del papel. Volvía los ojos hacia el techo y luego hacia mí inyectados con la rabia que da la ignorancia y preguntaba sin dejar de gritar:
— ¡¿Donde están las tildes?! —soltaba un gruñido y un porrazo seco en su mesa con la mano abierta. El zumbido provocaba en todos un salto de la silla. Me ponía el vello de punta.
A la hora del recreo me dejaba castigada en clase corrigiendo mis vacaciones.

Hace alrededor de 4 años

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SEXYLOVER122
Rango13 Nivel 60
hace alrededor de 4 años

! Muy bonito tu texto ! . ! Realmente apasionante ! . ! Me gustó mucho ! ...

the_one_eyed
Rango15 Nivel 70
hace alrededor de 4 años

Aquí me he liado, ¿esto pertenece al texto original o es una narración dentro de la narración? Porque en ese caso, debes de señalarlo con comillas. Un saludo, @SandyTorres :)

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

Es normal que te lies @the_one_eyed . Mi cuento es tan difícil de entender como la vida misma. En tan poco espacio he concentrado realidad, fantasia, sueños imaginados, sueños reales, sucesos históricos..., y así me está quedando. Un lio. Gracias por comentar. :)

the_one_eyed
Rango15 Nivel 70
hace alrededor de 4 años

Pues no puede ser tanto lío, porque entonces no lo van a entender, no van a entender de dónde sale esa historia de la guerra, y te van a puntuar negativamente, señala eso con comillas, en serio. @SandyTorres


#5

Desperté al oír el zumbido de un trueno. Los rayos iluminan el cielo y el mar. Pareció que el cielo se abrirse por la mitad. Está cayendo una tormenta otoñal. El agua torrencial corre calle abajo hasta llegar al mar. Me acojona, sólo un poco. Vivo en el sur, muy cerca del mediterráneo.
Quise escribir mi pesadilla en el ordenador, pero saltó el automático del contador eléctrico dejándome a oscuras. No guardé los cambios del archivo y perdí parte del texto por culpa del corte de luz. Reescribir todo tal y como lo había escrito me llevará tiempo. Me dio un bajón de ánimo. Necesitaba un café.
De repente me invadió el pánico por culpa de aquel sueño. Me acordé de Flaneta y su forma de mostrar los errores gramaticales y de ortografía castellana a los miles de usuarios de Sttorybox. Sentí miedo por lo que podía pasar en un futuro. Me había planteado presentar una historia a concurso. Él era uno de mis personajes y no tenía ni idea de cuál iba a ser su reacción si alguna vez leía mi rollo de aventuras de muñequitos en los días de lluvia y melancolía. Lo malo era que mi rollo no le pusiera nada, cero. La cosa vino así.

Hace alrededor de 4 años

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Robe_Ferrer
Rango7 Nivel 32
hace alrededor de 4 años

Hasta aquí va bien. Señalar algunas cosas, como te dice @the_one_eyed , si eso es una hustoria dentro del relato, ponle comillas o algo que lo identifique.
Revisa los diálogos, has de poner raya larga (—) y no guión corto (-). —Jamás aprenderéis a escribir correctamente —te digo con el brazo alzado apuntando con el dedo índice al fluorescente del techo y entonando la frase con un ritmillo pegadizo. (Jajajajja, lo siento pero no me he podido resistir).
Las primeras cajas muy buenas, estas últimas flojean un poco. Dame un buen final, que la historia lo merece.

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

@Robe_Ferrer mil gracias por tu comentario y consejo. No lo vas a creer, pero estoy concursando a través del movíl. Me las veo negras y me las deseo para escribir en condiciones. Mi portatil se ha roto. No creo que pueda acabar el relato a tiempo para mañana. Pero lo seguiré en cuanto lo arregle. Estoy muy contenta de pertenecer al grupo en este portal.
Sois muy buenos escritores. Abrazos a todos los que me leen.

Robe_Ferrer
Rango7 Nivel 32
hace alrededor de 4 años

Te invito a visitar mi Biohazard y dejar tu comentario.

Flaneta
Rango11 Nivel 53
hace alrededor de 4 años

Tras las dos últimas entregas de su relato me he preguntado si se fundamentaba en un suceso real o nos había estado contado un buen rollo; porque si fuera esto último, debo de ser tan iluso que yo lo he creído. No me parece un relato escrito como los otros, sino la genuina transcripción de una declaración repentizada ante un público o tribunal, en la que se advierten pasajes con dicción precipitada, a causa del nerviosismo y la emoción del momento, e incluso las pausas que se tomó la oradora para recobrar el aliento. Hay mínimas concesiones a la retórica, mas nos inundan las resonancias e inspiraciones profundas que vaticinan la belleza de los valles apenas vislumbrados

SandyTorres
Rango13 Nivel 62
hace alrededor de 4 años

El relato se fundamenta en uno y varios sucesos reales. @Flaneta me sorprende su capacidad de conocer algo de mi que otros no pueden, o quizá no quieren, ver. No sé por qué sus conentarios me alegran tanto. Mil gracias.


#6

No sé por qué. Me salió solo.
Comparado con la insufrible seño de mí sueño, o mejor dicho, de mi pesadilla, Flaneta es un cuerpo etéreo, ente que viste un traje pintado de verde, mi color favorito. Si, él es mi nuevo héroe. Un cerebro inteligente que brillaba con su propia luz.

Salí de la cama y preparé mi desayuno. Un café largo con leche muy caliente acompañado de dos magdalenas que disfruté mirando al exterior, casi hipnotizada por las gotas de la lluvia que impactan en los cristales, contemplo las nubes a través de la ventana de mi salón. Un ligero cosquilleo recorrió el interior de mi cuerpo por los recuerdos que me llegaron. En mitad de la tormenta regresó a mí un pasado entrañable.
El tiempo se va, los años vuelan. Amigos y familiares que nos abandonan, se marchan de esta vida sin hacer ruido. Dejando su huella en los que seguimos el camino, a la espera de nuestro final. La mayoría cruzamos por la vida buscando algo que nos haga sentir bien. Muchos creen que la salvación se encuentra en el dinero. Algunos no saben qué cosa buscan. Un gran número de personas desaparecimos sin encontrar ese algo que nos haga felices. Muy pocos son los que tienen claro que realizar una cosa importante, trascendente, es su misión.

Hace más de 2 años

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#7

Creo que todo el mundo busca un tesoro. Los grandes tesoros están muy escondidos. Piratas, pintores; payasos de la tele; músicos, artistas. Los escritores dejan su huella impresa. No se borrará si la escriben con la mejor tinta. Para ello necesitan trabajar duro. Horas de aprendizaje y dedicación. Algún día encontraré mi tesoro. He elegido dejar mi huella con tinta de colores. Por eso escribo todo tipo de géneros para encontrar mi estilo, mi voz.
Esto que aquí cuento puede ser una “Morcilla pinchá en un palo” “casi siempre son lectores impertinentes quienes lo piensan” son palabras de Flaneta. Pienso que tiene toda la razón. Lo que más me gusta de él es cuando dice:
“el autor podrá ensartar otras morcillas y montarse una estupenda brocheta” palabras de Flaneta.
Pues ahí va mi brocheta.
Lo que quiero decir es que tengo un libro sin dueño, sin autor. Que ahora me pertenece. Lo encontré en el fondo de un baúl el día que hicimos el traslado de muebles antiguos a mi almacén. Hemos vendido la casita de mi abuela.
El baúl huele a madera polvorienta. Contiene vestidos de mujer. Si te acercas notas que desprende un ligero aroma a jabón casero; a perfume añejo; a baúl cerrado; huele a alcanfor. Dentro hay joyas. Algunas de valor.

Hace más de 2 años

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#8

La mayoría, son bisutería fina. Una bolsita de tela con monedas antiguas; un cofre lleno de papeles viejos, cartas y dos libros escritos a mano. La tinta llena, de líneas rectas más de trescientas páginas amarillentas escritas a mano. En los bordes externos se distinguen unas manchas de color marrón que dibujan huellas oscurecidas por los años. Son la marca de los dedos que abrieron y cerraron demasiadas veces el libro.
Visiblemente deteriorado. Le faltan las tapas externas. Las primeras hojas tienen el filo inferior derecho doblado hacia arriba. Las tiene arrugadas y rotas por los filos. Las ultimas también. Es un trabajo artesanal, casero. La red deshilachada con el que se unieron las hojas tiene un acabado en rojo y amarillo en la parte inferior y superior del lomo. Se nota que es hilo es de calidad, resistente.
Al pasar las hojas con mi dedo gordo, de forma rápida, he visto un papel suelto, escrito con la misma grafía que el libro. Se puede leer:
“Querido amor: Hoy he soñado contigo. Te quiero tanto como la caseta de grande. Te espero detrás de ella a las siete, amor. Te daré un beso”
No está ambientado en ninguna ciudad importante. Es un libro que se supone no existe. Desconozco su título.

Hace más de 2 años

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#9

Es de los pocos libros que contiene una de las historias que a mí me encanta leer. No habla de amor por hablar de algo sino que describe el amor con toda la esencia. El tema principal es otra cosa que antes no había leído en ningún libro que he abierto y cerrado sin acabar de leerlo por ser aburrido.
Cuando yo era pequeña mi madre me decía que le habría gustado aprender a leer. Aquel deseo suyo se me clavó en la mente como una imagen imborrable y desde entonces deseo escribir un libro y dedicarlo a ella. Sé que no lo leerá, pero yo me quedo tranquila.
Mi abuela tampoco sabía leer ni escribir. Luego, deduzco que el baúl con el libro y todas sus cosas no pertenecía a mi abuela. Todo apunta a que son historias inéditas contadas por un aventurero inglés y a una mujer que aún no he identificado. Un rollo que a mí me interesó desde el principio. He decidido compartir, hacer públicas en internet, algunos de los relatos del libro y cartas que pertenecen al Baúl. Y en especial en Sttorybox porque me gusta la visión singular de Flaneta con los relatos. Trata a los escritores de forma cordial y distanciamiento.

Hace más de 2 años

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#10

No soy una experta de las letras. No he estudiado filología. No conozco muchos significados y puedo errar.
Recuerdo que en quinto de primaria nos daba clases un profesor que estaba a punto de jubilarse. Repetía a diario la misma retahíla:
—Jamás aprenderéis a escribir correctamente —decía, con el brazo alzado apuntando con el dedo índice al fluorescente del techo y entonando la frase con un ritmillo pegadizo. Y el tono de su voz temblorosa, cantarina, como cuando aprendíamos las tablas de multiplicar ¡cuánta razón tenía!. Porque parece que no, pero sí. Deberíamos estudiar el motivo por el cual el tiempo le ha dado la razón. Nadie sabe a ciencia cierta si fue por culpa de nuestra autosugestión que, con aquella potente frase hipnotizadora, que se introdujo en nuestro cerebro como un virus instalándose para quedarse de por vida la hicimos nuestra, o quizá fue que en realidad intuyó nuestro futuro basándose en los infinitos e interminables cambios de nuestro sistema educativo.
Ya está bien de enrollarme.
A Rúben McLaren lo conocí una tarde de noviembre en un café Español en el pueblo donde su padre dejó una huella que ninguno de los dos, padre e hijo, llegaron a conocer.

Hace más de 2 años

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#11

Rúben tenía una hermana nacida en España de madre española dos años mayor que él. Fue educada en un colegio interno de monjas. Aprendió a escribir. Escribió poesías y varios artículos para un desaparecido periódico local. El periódico duró lo que tarda en entrar y salir del calendario una estación del año. Era aún muy joven cuando se marchó a Barcelona acompañada por su madre. Cumplieron la promesa de no regresar a ese pueblo en el cual, los vecinos, jamás aceptaron a su madre, soltera.

Martina, ama de llaves de Fran el padre de Rubén, guardó en el baúl cartas sin abrir, los recortes de aquel periódico, y muchos secretos que nadie recuerda.
El frío invierno de mil novecientos cincuenta y siete una pulmonía llevó a Martina a la tumba. Antes de morir entregó el baúl a su mejor amiga, mi abuela, con la esperanza incierta de que Fran volviera.

Rúben McLaren hizo las maletas cuando contaba setenta y cinco años de edad. Con la ayuda de viejos mapas, anotaciones históricas, y el deseo de viajar. Jubilado y solo. Viudo de su primera esposa, y divorciado de su segunda mujer. Sacó un billete con destino al aeropuerto de Almería buscando las huellas de su desaparecido padre Fran McLaren “el extranjero”.

Hace más de 2 años

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#12

Llegó, buscó y no encontró nada más que vagos recuerdos en la desmemoriada cabeza de algunos ancianos. Quedó enamorado del embrujo histórico cultural del lugar. Se instaló hasta el final de sus días.

Para cuando encontré el baúl, leí los manuscritos y abrí las cartas cerradas, era demasiado tarde. Rúben fue incinerado en Granada.

Me acordé de aquella tarde de agosto, cuando los últimos días de nuestras conversaciones y cafés se encontraban cerca, Rúben me regaló, como recuerdo, una carta que recibieron sus abuelos desde España enviada por su padre.La había guardado con cierto cariño, pero ya no le encontraba sentido porque no sabía dónde van las cosas de la gente que se marcha de este mundo cuando no tiene familia a quien dejarlas. Aquella carta confirmó todo lo que Rúben contaba.

Rúben, mi amigo inglés llegó a España para descubrir mi talentazo como escritora.

—Escribe chiquilla —me decía— escribe, inventa, cuenta historias.
—No sé escribir, Rúben, no aprendí nada, no me gustaba el colegio.
—Tienes imaginación, eres creativa, escribe.
—Mira, mira cómo escribo — entregaba mi bloc que leía preguntándome qué significa tal o cual palabra. Consultaba su diccionario con semblante serio con cara de preocupación me decía:
—Lee todo lo que puedas, hasta las etiquetas del champú.

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#13

Mi jerga andaluza lo enfadaba tanto que a veces explotaba como una bomba, en ingles. Verborrea que yo no entendía. Supongo que soltaba una serie de insultos contra el sistema educativo español.
—¡¿Qué os enseñaron en el colegio?! —terminaba reventando.
—No lo sé —me encantaba cabrearlo— poca cosa, creo que había demasiada despreocupación.
Entonces la metralla orbitaba por los aires rebotando contra las esquinas del café bar. En medio de uno de aquellos iracundos ataques contra la educación lo interrumpí para preguntar algo que él no esperaba.
—¿Cuántos idiomas hablas, Rubén?
—Tres: Inglés, español y alemán —contestó rápido.
—¿En qué idioma piensas?
Guardó silencio durante largo rato.
—Ahora que lo preguntas me doy cuenta que pienso en mi idioma natal.
—¿Traduces continuamente cada palabra?
—Cuando mantengo una conversación traduzco palabras, es un lío que resuelvo sin pensar, de forma automática.

Pasábamos las tardes de invierno sentados en una mesa del café hablando de escritores como Virginia Woolf, Federico García Lorca y otros autores de renombre. Un día, medio en broma medio en serio me pidió que escribiera por él historias que tenía en mente.
— Se trata de historias con mucho fondo. No me queda mucho tiempo. Soy mayor, estoy cansado. Seremos socios, escribe todo lo que se te ocurra.

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#14

La idea me encantaba Quería trabajar con él, pero el temor al ridículo me desanimaba. Procrastinaba una ilusión por culpa de mi ignorancia.

En ocasiones, mientras narraba anécdotas de su infancia y adolescencia guardaba silencio rememorando escenas de aquel tiempo pasado. Retomaba la conversación para hablarme de un baúl. En aquel tiempo creí que Rúben fantaseaba con un tesoro.
—Sandy, a ti también te ha pasado alguna vez —decía— Eran las historias que mi padre me contaba cuando yo era pequeño. Me habló de W. Irving, de un tesoro, gente que tocaba la guitarra junto a la Alhambra. Sentía impotencia al intentar retener algo importante que tienes en la punta de la lengua, y no acaba de salir. Palabras sueltas que hablaban de los días de sol y playa, imágenes incompletas, flashes. Son lagunas. Se enciende y se apaga.
—¿Te refieres al instante ese de querer describir un sentimiento y no encontrar las palabras? Intentar retener una escurridiza idea que desaparece como un sueño que olvidamos al abrir los ojos.
—Si mujer, tú sabes de eso.

Fran McLaren era hijo de un oficial del ejército inglés, se graduó como capitán general en la primera Guerra mundial. Al concluir ésta, huyó de su país y de la encorsetada sociedad inglesa de su tiempo.

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#15

Trotamundos incorregible buscó un país barato —no existe otro mejor que el mío— Necesitaba sentirse libre y tranquilo para leer, formarse y escribir. Su destino lo trajo a España. Rúben guardaba una de las cartas enviadas a su familia de Manchester, contaba cómo llegó al destino soñado:
“Así, cruzando Las Alpujarras acerqué lentamente la ciudad de Almería del suya aeropuerto pronto tendría de salir para Manchester, Inglaterra. Esta ciudad tranquila y amigable se sienta orgullosamente por la orilla del mar mediterráneo en donde esta abrigada por el poniente por la sierra de Gador y tiene la desembocadura del río Andarax en su costado del oeste. Fundado por los Finícanos y desarrollado por los Romanos quien puso el nombre Portus Magnus la ciudad eran conquistado en el año setecientos trece por el sultán Ab dar-Rahma I quien empezó un gran programa de construcción, incluyendo unos arsenales al lado del puerto. La ciudad era nombrado Al-Maryiat ([El espejo del mar] y era como una ciudad moro llegó a ser importante. ¡Ya he aprendido el idioma Español!”
Fran McLaren vivió en un pueblo de la sierra Granadina. Escribió relatos e historias inéditas. Viajó por pueblos y ciudades cercanas al lugar que eligió como residencia.

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#16

Fruto de sus vivencias y observaciones público un libro. La censura del General Franco prohibió su venta en España. Años después, al estallar la segunda guerra mundial, marcharía de nuevo rumbo a su país para volver a vestir el uniforme militar del ejército inglés. Abandonó aquí sus enseres personales, libros, el baúl con sus manuscritos, una historia de sexo, descendencia que jamás llegó a conocer, y un mundo encantador que le dio mucho y al que le agradeció todo hasta el día que murió.
McLaren entregó las llaves de su casa y el famoso baúl a Martina. Ella guardó las cosas y la casa del “extranjero”.
—Martina, he de volver a mi país —dijo, preocupado— Te entrego mis pertenecías. Promete que las cuidarás y protegerás como a tu vida misma.
—Lo juro por la virgen. Vaya usted tranquilo —respondió Martina alzando su mano derecha, golpeando la parte de su corazón y con la mirada levantada hacia cielo estrellado hizo la promesa.
El juramento ocurrió una noche de luna nueva con un cielo despejado, lleno de luminosas estrellas. Al día siguiente, al despuntar el alba, el inglés se marchó del pueblo. Entonces, Martina, entró en la iglesia del pueblo y prometió ante la virgen que nadie abriría aquel baúl.

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#17


Acabada de segunda guerra mundial, Fran McLaren se interesó por sus cosas. Quiso recuperarlas. Envió cartas a España dirigidas a Martina interesándose por su salud y la de la familia de esta. Preguntaba por sus libros y otras cosas. Martina, guardaba el correo sin abrir, sin contestar, porque no sabía leer ni escribir, dentro del baúl.
Con los años, Fran desistió de todo intento. La enfermedad acusaba manteniéndolo inmóvil.
Nunca olvidó aquel pueblo, su casita de planta baja pintada de cal blanca. Lo que más echaba en falta era la respuesta que jamás obtuvo. Aunque le quedaba una esperanza, su hijo Rubén McLaren, fruto de su matrimonio con una escritora americana. Dio por imposible recuperar sus pertenencias.
El día que Fran McLaren murió contaba noventa y tantos años. Se celebró un funeral de estado en su honor. Arropado por familiares, amigos, y los dos o tres compañeros de batalla que quedaban vivos, dieron su último adiós. Sus restos mortales fueron incinerados.
Rúben reprodujo en su mente, durante el velatorio, la película, escenas de su vida junto a su difunto padre. Allí, frente al féretro le invadieron los recuerdos.

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#18

Volvieron con la misma claridad que pueden verse las sombras que nunca desaparecen. Sufrió una mezcla de sentimientos contradictorios. Entre lágrimas de dolor por la pérdida. Y el alivio de su marcha: ya descansa en paz —se decía para sí mismo buscando consuelo— Le apenaba sobremanera no volver a verlo más. Sus labios dibujaban, de vez en cuando, una sonrisa. Efecto causado por la imagen que se repetía en su cabeza. Veía a su padre junto a él. Unas veces enfadado. Cuando alguno de aquellos aviones caían en picado reventando en mil pedazos del mismo impacto en el suelo. O a carcajadas, partiéndose de la risa, cuando no conseguían levantar el vuelo. Eran juguetes que ellos mismos construían en el garaje de su casa, en Manchester.
Rúben se sentía abrumado por la claridad con que su padre adivinó su futuro, sin margen de error.
—Algún día serás un gran piloto –vaticinó Fran McLaren dirigiéndose a su hijo Rubén multitud de veces meciendo el pelo de su entusiasta hijo.
Cuando conseguían levantar el vuelo, aunque solo fuera durante unos segundos, quedaban satisfechos.

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#19

Aparqué el recuerdo de Rúben McLaren durante una temporada porque me empezaba a resultar plomizo. Guardé el libro, cerré el baúl, y me centré en la lectura de los rollos presentados a concurso, en Sttorybox.

Al abrir la web encontré una cantidad inimaginable de gente que piensa debajo del sombrero. Miles de hojas sueltas, y en manojos, al viento. Cajas y cajas llenas de historias. Paginas manchadas de tinta.

Empecé por el número uno, el favorito. Iba por el veinte del ranking cuando sentí desasosiego. La cosa no me ponía. Apagué el ordenador. Salí de casa. Entré en la frutería más cercana. Compré un kilo de manzanas, las más dulces. Volví a casa, entré en mi habitación, me tumbé sobre la cama y me las comí con ansia. Caí como un tronco recién talado. Hiberné hasta bien entrada la primavera de aquel año.

Caí en un profundo sueño en el que se me apareció el príncipe. En sueños me leía cuentos. A veces silbaba entonando una melodía alegre. El volumen de su voz se fue apagando. Lo oía cada vez más débil hasta que desapareció por completo.

Tardé en despertar, pero cuando lo hice, lo primero que pensé fue en el crítico literario. Según la opinión de algunas usuarias y usuarios Flaneta es un chico ácido, sincero, duro, pero entrañable. Siempre imaginé que es hombre, aunque los hombres de la web fantaseaban con que era chica, hasta que conocimos su versión. Me pregunté qué había sido de su vida.

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#20

Descansé tanto que sentí ganas de volver a leer los rollos, saborear las morcillas recién hechas, o las añejas. Regresé a Sttorybox.
Encontré filosofadas que marean, textos escritos de forma tan exquisita que empalagan. Autores que se creen dioses del verbo, ser “el mejor”. Los que abusan de ese otro verbo, el del saber “más que tu” conjugado siempre en primera persona.
Proyectos de novelas, infumables. De esas que dicen todo usando las palabras adecuadas pero que al final te quedas con el ansia que da la frustración por la pérdida del tiempo empleado en eso. Lo que peor llevo son los COMENTARIOS, largos en toda su extensión. Por favor, un poco de respeto a la caja.

Busqué al príncipe, lo que encontré, el resultado, fue fatídico.
Aquello, la cosa, había tomado un rumbo incontrolable. Miles de relatos nuevos, miles de usuarios también nuevos.
¡Me había dormido en mis laureles!
Sacudí mi cabeza desechando lo que no valía y centré mi atención en lo mío. Quería terminar lo que en un principio iba a ser un pequeño rollo que se está convertido en una novela. Si no me canso de mi propio “rrollazo” quizá acabe siendo algo más, no lo sé.

—¿Quién es Flaneta para mí? —me pregunté.

Un cerebro inteligente que brillaba con su propia luz. Mi nuevo héroe, me respondí.
Remangué mangas y con los ingredientes necesarios, enderecé el palo de mi brocheta y continué, a mi rollo.

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#21

La sinceridad de Flaneta me encantó; y me animó a seguir, mejorando en mis creaciones como escritora. Con esfuerzo me adentré un poco más en los textos que encontraba en Sttorybox. Pero antes de empezar volví a la frutería más cercana, donde compré el kilo de manzanas. Hable con el director de ventas. Quise firmar una reclamación, pues, me comí casi todo el kilo.
—Al despertar vi que quedaba una manzana en la bolsa. Estaba podrida y tuve que tirarla—le dije al director que prestaba toda la atención que merece un buen cliente. Me miraba con el entrecejo fruncido y los dientes apretados.
—No se preocupe, señora, —contestó muy educado— el encargado dará una solución a su problema.
Regresé a casa a todo correr, sin manzanas claro, para leer “la cosa” porque a ver si “en leyendo —como dice Flaneta— se nos quita lo becerro”
Miles de usuarios con nombres tan difíciles de pronunciar, que necesito varias lecturas y aún así se me traba el lenguado.
Montones de criaturas que bullen inquietas con el corazón roto a golpes, en seco, asestado por amoríos en decadencia, oxidados por el desuso. Criaturas que ni con el paso del tiempo se cansan de llorar a ese amor perdido, añejo.
Amantes abatidos que por sus debilitadas venas —por las que no corre una gota de sangre—circulan litros de alcohol.

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#22

Prefieren repostar veneno. Se embeben con distintos sabores, colores, grados de melancolía y tristeza, olvidando así que la madurez que nos ofrece la vida con el paso de los años ese amor maldito, pasado de moda, se puede curar. Para dejar de ser el eterno amante amargado necesitamos valor.

En mi brocheta rindo homenaje a un amor ya pasado de moda. En aquel tiempo me atacó un tipo de melancolía por culpa de un intenso amor al que creí, de veras.

En mi brocheta artística inserté los rayos de su luz. Con la intención de ir mejorando.

TÚ, MI LUZ

Soy incapaz de redactar la historia de mi vida. Quizá te animes a escribir la nuestra. Tú que eres escritor sabes cómo derramar las palabras sobre el papel. Te he visto mojar con tinta las hojas. Yo las mojo de lágrimas. Puedes derramar nuestra vivencia, aquella que compartimos, tal vez, describas una aventura que estaba escrita de principio a fin.

Quizá aprenda a redactar mi vida, contar que me hiciste feliz con cada palabra, con todas sus silabas, y, con tu espíritu de escritor, este que guardas dentro de un cuerpo que jamás me cansaría de acariciar.

Durante tres meses pasamos horas completas imaginándonos la vida juntos. Olvidamos la realidad alejándonos a una distancia donde nos amábamos. Tus ojos alumbraron mi oscuridad cuando andaba a tientas en una oscura habitación buscando una salida.

Confundí tu mirada con dos estrellas perennes que mostrarían la salida de este espacio que es mi soledad. Cansada de ir a tientas con mis manos en la pared decidí esperar en el centro de aquella oscuridad.

El aire de aquel sitio era frío, al principio susurrabas profundas palabras, despacio, paciente, lo templaste con el calor de tu aliento. Las mejores frases literarias escritas en aquel muro formaron dibujos pintados de luz. Hicimos el amor.

Una noche me percibiste distante, triste. Mis ojos mojaban el suelo de aquella habitación. Posaste tu mano en mi cara, acariciaste mis labios. Apartaste un mechón de mi cara y al girarla mostraste el camino. Habías dibujado la puerta. Me quede en silencio, sentí el roce de tus dedos en mi pecho, un ligero cosquilleo. Sentí el calor de tu cuerpo, tu olor a selva matinal. Noté el revuelo sutil de tu alma. Estabas a punto de volverte materia. Nuestros labios unidos por el deseo. De pronto aquella puerta se abrió. La luz nos llenó de claridad y pude ver de cerca tu rostro tan suave, tan dulce. Quise no soltarme de ti, quería estar abrazada hasta el final. De un empujón salí de aquella oscuridad echa luz.
Ahora vuelvo a ver la realidad. Sé que sigues dentro, esperas que vuelva a buscar tu sexo.
Yo, deseo compartir contigo otro irrepetible fragmento de nuestra imaginación.

Para cuando publiqué este fragmento Flaneta navegaba casi solo, subido en una barca, corriente abajo por un turbulento y estrecho río. Alguien de Sttorybox perdió los estribos y el timón.

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