Aquella tarde perseguí la hoja que cayó del árbol. Recuerdo que me llamó la atención pese a que se trataba de una hoja cualquiera, desprendida de un roble común. Bueno, tal vez no era tan común. Ese árbol albergaba una hendidura en el tronco, semejante al daño producido por un hacha. Era tan profunda que, si te asomabas a través de ella, su penetrante oscuridad te daba la mano. Las personas lo habían herido gravemente, pero yo, cautivada únicamente por una de sus partes, no le presté la atención que requería.
Sólo observé cómo una de sus hojas se posó sobre el río lindante y discurrió cauce abajo.
La iba a dejar marchar. Pensaba que estaba bien así. Siempre que me había interesado por algo del bosque, había terminado arrepintiéndome. Desde una semilla de encinar que no llegó a germinar, hasta unas margaritas aplastadas que trasplanté y tuve altas expectativas de que rebrotasen sin cicatrices. Al final, ambas desaparecieron. Debí suponer que la hoja no sería una excepción.
Pero…la seguí.
Porque el ser humano es el único que tropieza dos veces, incluso tres, con la misma piedra.