Nunca había voz
si tú besabas.
Pozo profundo, abismo;
la vida entre caerme en tus pupilas
y salvarme allí mismo.

Soñaba con las estrellas por ojos,
la luna perdida en su boca
y constelaciones
al ritmo de un chalado y una loca.

Y mirando hacia arriba
veía destellos fugaces
y mirando hacia abajo
sabía de lo que éramos capaces.

Hoy me quieres,
mañana...

Es una gota salada
que a veces
sabe dulce.

Es lluvia
que se convierte en una tormenta
donde hasta los truenos
permanecen en silencio.

Es silencio
que se rompe,
que se resquebraja
en forma de terremotos
sin hacer ningún ruido.

Es el ruido de un puño
peleándose contra la pared
y la maraña de pelo
hundida en la almohada.

Es el temblor de las pestañas
diciendo 'No...

Tú
que querías ser bala
y no acierto.
Yo
que quería pillarte en pleno vuelo
sin tener alas.

Eres disparo
y en mi intento de volar
vuelas mi cabeza.
Digo cabeza por no sonar dramática
y decir que eres capaz
de volarme el pecho
y cada una
de todas las venas.

Es extraño,
piensa,
sorbe al tomar café
y se ríe.

Es extraño eso de que nuestros pies
siempre vayan a parar estampándose
contra la piedra
que nos hace caer.
Destino o suerte, llámalo como quieras,
que yo seguiré esperando
en alguno de esos tropiezos
hasta a ella
oírle gritar.

Saboreo el suelo y olvido
si me caí...

No sé por qué ves el fútbol,
si ella es un partidazo.

La primera de tantas cosas
que nunca entenderé.

Le he pedido al tiempo que acelere,
que suelte ya el freno,
que yo quiero tener
mil y un accidentes
y morir
contra tu boca.

Y le he pedido a las horas
que se paralicen,
que se congelen,
que yo quiero sumergirme en tus ojos
para ver que a mí
el corazón no me late;
me bombardea,
me fusila a sentimientos
y...

Quizás estoy loca de remate porque me he enamorado de las calles que me quedan aún por recorrer evitando tus zancadillas. Loca, porque ahora llamo suerte a los mil pasos de cebra que quedan por cruzar corriendo agarrada de tu mano. Loca, porque me ilusiona que aún me queden semáforos en rojo para besarte, días para recorrer todo un...

Nunca supo
qué se siente
entre los mares del amor
y aún así,
está ahogada.

Quizás se han confundido
y han llamado amor
a ese absurdo dolor
que se encuentra
sobre todo
en su pecho izquierdo.

Es el barco roto
que busca capitán,
la carta de esa botella
que nadie leyó.
Es
y no es,
porque al fin y al...

Hoy te he enviado una carta.
Una carta en blanco,
ausencia de todo
y presencia de nada,
aún cuando la nada
nunca puede
estar presente.

Una carta en blanco,
vacía,
vacía de ti,
pidiéndole a tus manos
enfundar un bolígrafo
y empezar a llenar de versos
cada línea
que sin ser escrita
está allí.

Solo era un espejo. Un espejo envuelto entre maderas y detalles dorados tallados en ellas.
Un espejo que, triste, estaba abandonado en el rincón más oscuro de la casa y buscaba entre las capas de polvo alguna señal de vida.

Un día, apareció una niña y delante del espejo expuso una sonrisa que haría competencia a las estrellas. Le...

Mi pelo se ha humedecido con la lluvia. El olor a papel se ha colado entre mi cuarto y mi bolígrafo ha comenzado a bailar. Ha venido el sol a hacerme cosquillas y las estrellas se han estrellado por una vez contra mis ojos para susurrarme un buenas noches. Las cuerdas de mi guitarra han saltado a mis dedos para pasear de nota en nota y estallar en una...

Hoy pasan las estaciones
y aquí
solo es invierno.
Y no me importa,
porque hace tiempo que me he perdido entre viento y viento,
entre nubes que pelean contra el sol,
entre arañazos de granizo.

Ya no sé si soy montaña
o solo el polvo que le acompaña.
Ya no sé si soy yo la fría
o si es el frío lo que me golpea.
Ya no tengo más abrigo que yo misma
y la visita
de un par de...

Es escritor. Busca historias en el abrir y cerrar de puertas de cada tren.
Observa al señor que concentrado resuelve un sudoku y se sonríe al ver a ancianas con móviles mucho más modernos que el suyo. Ve pasar a esa chica guapa de piernas largas e intenta ignorar la música hortera que alguien tiene puesta a todo volumen inundando sus oídos. Y luego están esas medias negras, que parecen haber...

Te quiero, dijo. Es de verdad, dijo.
Dentro de mí gritan dos voces. Una mi corazón, otra mi mente. ¿Quién soy? ¿Quién soy en tu vida? ¿Un pasatiempo?
¿Y quién eres tú? ¿Una mentira más?

Tenemos un para siempre con faltas de ortografía, y aún así,
me perdería en tu letra, sin dudarlo,
porque en lo más imperfecto,
eres
lo más perfecto.